Я написала книгу и отдала в издательство. Написать - это полдела, надо же еще - литературно отредактировать, сверстать, нарисовать иллюстрации, придумать обложку.
Но текст книги был готов - и я его отдала.
Жду отклика.
Потом я привела в издательство своего протеже С. Он тоже написал и отправил книгу.
Через месяц ликует: "Смотри, какие отзывы в редакции по моей книге крутые! Редактор доволен!"
Я смотрю его отзывы и пишу:
- Всегда знала, что ты крут!
А сама думаю: "А где мои отзывы? Почему молчание?"
Потом я привела ещё одну свою протеже Т. Она мне через месяц пишет в восторге: "Оля! Моя книга всем понравилась в редакции, смотри, какие отзывы!"
И я радуюсь за неё, а сама думаю: "А со мной, с моей книгой, что не так? Почему молчание?"
Мой синдром самозванца проснулся и сладко зевнул:
- Ясно, что твоя книга никому не понравилась, и они там, в редакции, не знают, как и сказать тебе, что инвестировать в это не собираются. Приготовься к разговору...
Я занервничала.
У меня сложный жизненный период сейчас, и я книгу писала в нём, может, в этом дело? Может, поэтому и правда... не получилось?
Но если честно, в моей жизни и не было периодов без испытаний. Вот таких, когда никто не болеет, нет какой-то сложной проблемы, растянутой во времени, ничего не надо преодолевать, живи себе легко, вприпрыжку, ешь-молись-люби, ну, то есть я всегда в сложном, вероятно, это и делает меня мной.
А тогда что?
Я морально готовилась позвонить редактору и сказать:
- Скажи мне в лоб: моя книга - хрень?
Просто эта книга - немножко в новом формате. В ней - сливочки смысла без художественных рюшечек.
Я брала какой-то сложный жизненный эпизод и к нему приклеивала метафору, которая помогает в нём разобраться.
Я ничего не приукрашивала, не добавляла описаний природы ("выключила Пришвина"), убрала многозначительные подходы к смыслу издалека.
"Смеркалось . Желтый лист причудливой формы медленно упал с клёна", - вот такого нет ничего.
Только жизненная проблема - и решение.
Книга получилась удивительная, как будто я читателю говорю: "Слушай, у меня к тебе дело. Садись, я коротко, ну смотри..."
Просто я ищу свою ценность, ценность своих текстов и понимаю, что она явно не в художественных изысках, а в том, что я могу говорить просто о сложном.
Доходчиво о том, что не понятно как проживать.
Ну вот я взяла эти концентрированные кирпичики смыслов и построила из них книгу. Если вам сейчас непросто, то там, в книге, много шпаргалок: как справиться с этим.
Неужели мой план провалился?
Я звоню редактору.
- О, как раз собиралась тебе писать, - говорит она. - Руки дошли до твоей книги...
У меня забилось сердце.
- Знаешь, - говорит мой редактор. - Я тебя люблю, и я прочла 10 твоих книг, но вот одиннадцатая...
Я сейчас умру от страха, что, что одиннадцатая?
- Мне кажется, это лучшее, что ты написала!
О боже. Я ушла рыдать.
От счастья, надежды и чувства лёгкости.
Может, это и не лучшая в моей жизни книга, но точно лучшее , что умею и что могу сейчас.
Книга называется "ШПАРГАЛКА".
Шпаргалка в школе жизни для уроков по предмету "СЧАСТЬЕ".
Моя одиннадцатая. Барабанные палочки.
Книга к концу следующей недели доедет до книжных магазинов и маркетплейсов.
Она уже напечатана и расфасована. Это сделали очень быстро (кто-то в типографии - мой фанат), спасибо, я очень счастлива.
А пока можно на "Читай-городе" , "Лабиринте" и в "BOOK24" оформить предзаказ, тогда она приедет быстрее:
Мне сейчас очень страшно и очень радостно.
Люблю это чувство: боюсь, но иду вперёд.
Спасибо, что вы - рядом.
Девочка моя, "Шпаргалочка", уже родилась.
#Самореклама
Токен креатива erid: Kra23fnVH
