Олег Букач
Галки кричат, словно гвоздиВбивают в морозную стынь.И скрип от санных полозьевПохож на замёрзший дым.А где-то томится лето,И пальмы шуршат листвой…Но всё это – где-то, где-то,Там, у зимы за спиной…