Мы живем на прекрасной планете своей.
Дай мне руку, смотри, как плывут по воде
незнакомые челы на досках из пластика.
Толкнутся веслом и замрут, озираясь
на соседних спортсменов ленивого счастья.
Кто стоит, кто сидит в позе лотоса
между небом и синей водой,
отражающей облако, также скользящее медленно рядом
белой тенью, белугой, китом, разевающим пасть
для планктона реальности сладкой.
Их две сотни, наверное, томных и пёстрых
ценителей глади прохладной,
медитаций высоких,
искателей истин глубинных
и земного уюта, и штиля далёких небес.
Солнце щурит глаза созерцателей
мира и неги. В детстве бросишь огонь
плоской галькой по зеркалу жизни
и считаешь касанья воды, отражающей небо.
Год неслышен, как плеск, проносящийся следом за годом,
и не знаешь, когда завершится весёлый маршрут.
Что в холодной пучине? Какие там водятся рыбы?
На каком языке говорят и какие мелодии тешат
обестеленный слух чёрным камнем упавшего солнца?
Есть ли с кем говорить?
Или также, как тут - стендапедлинг,
водомеры по воле летают на тонких ногах?
Дай мне руку, любимая.
Ты мне одна собеседник.
Расскажи про людей, превратившихся в тайных богов.
Дмитрий Барабаш