С горы вело три дороги.
Каждая из них отличалась кривизной и и одним-двумя «ух!», когда резкий поворот либо преподносил вид на поля внизу, под неогороженным особо обрывом, либо каменную стену, где динамической точкой приземления каменюк становились уже мы.
У нас с мужем были далеко едущие планы: до дома 500 миль. Отпуск закончился. В наш домик отдыха на две семьи въехали соседи, с детьми-подростками. Спокойно посидеть на качалке веранды стало сложно.
Здоровался с нами только глава семейства, видимо, снедаемый черной завистью. Бенни качался, прихлебывал нечто из термокоужки и никуда не спешил. Сосед же возвращался за забытым чем-то три раза в час. Соседка и дети не здоровались.
Очень обидно, знаете ли, когда незнакомые подростки не говорят вам «здрасьте».
В общем, муж расстроился и мы решили уехать. Решение еще подкреплялось тем, что оплачено было пребывание в домике как раз до дня отъезда.
Дождик был мелким и редким, чемоданы, проглотившие наши замызганные вещи, устроились и приготовились мокнуть и скользить по полу открытого кузова. Телефонная Сири сказала
«начинаем маршрут до Гибсленд, Луизиана».
В Гибсленде погибли Бонни и Клайд, попав в засаду, и я намеревалась посвятить музею как минимум полчаса нашего времени.
Не присев на дорожку, мы стартовали. Первая отворотка была нам знакома, но там же
синяя туча села на макушку горы и пролилась.
Дождь набирал обороты, горный слалом наконец-то выкинул нас на приличное шоссе. Дождь летел параллельно земле.
Минут через двадцать телефон велел нам «слегка повернуть вправо, а потом сразу влево и затем вправо». Перекресток представлял собой букву Т с треугольничком травы в зоне бикини. Мы свернули вправо, телефон тут же намекнул, что едем не туда. Мы развернулись, проехали мимо бикини - опять не туда. Как более зоркий, муж углядел дорожку, вытоптанную двумя коровами, которые решили сократить путь. Телефон был в сговоре с коровами и тоже знал об этой дороге.
Никогда, - слышите меня? - никогда не выбирайте дорогу, которая выглядит как коровья тропа.
Лучше снова через шесть полос часа пик и запутанное мостостроительство Литтл-Рока. Там вас хотя бы найдут полиция и скорая.
Коровья тропа извивалась под колесами и заросла кустами с обеих сторон так, что обрыв справа скорее чувствовался как посасывание под ложечкой, а любой встречный транспорт был бы прямо в лоб.
Сигнал свалил первым.
Было бы где развернуться - мы бы тоже свалили. Мне путь напомнил последние пятнадцать км до деревни моего детства, те же изгибы, кусты, загораживающие повороты - и пьяный тракторист в любую секунду из-за поворота. Ностальгия напугала, вдруг это «вся моя жизнь проносилась перед внутренним взором»?! Мысли материальны, поэтому про возможные flash floods (ливневые паводки) мужу не говорила. Он тоже ничего не говорил, кроме «долго еще?» и «Господи, прости».
Коровья тропа открылась около роскошных домов и вероятно живописных полян, но дворники машины работали как лопасти вертолета. Любоваться не хотелось. Пять миль за 30 минут.
Еще 485 миль - и мы дома.
Перед нами - пустое и скучное шоссе. Мы едем прямо домой. Бонни и Клайд подождут. Одной засады в день вполне достаточно.
