Исчезают люди с чужих земель,
мрут и тают во тьме небес.
Я пытаюсь в тине нащупать мель
и пройти болотом сквозь мутный лес
на восход бесчисленно чистых звёзд,
по туннелю солнца к долине солнц.
За горой туманов, над хлябью сна
на вершине вышней растёт сосна,
на сосне орёл белокрыл -
острый глаз блестит, озаряя мир.
Клюв орла, как молния между гроз:
- Ты куда забрался, что здесь забыл,
на кого оставил планету роз
и стихов?
- Исчезают люди с моей земли,
тонут в море белые корабли,
время косит страхами, жжёт враньём
и над прахом вертится вороньём.
Не жалея слов, не щадя любви,
я пытался выплыть в чумной крови,
строил остров света в проливе зла,
но волна накрыла и понесла
в кутерьму трущеб и кишки трясин
по стеклу и углям бродить босым
в зареве костров
и пальбы.
За спиной просёлочные столбы
чёрными крестами.
- Значит к зимушке идёт.
Запрягайте сани.
С новым годом, новый род
с чистыми глазами.
Дмитрий Барабаш