Автор: Вика Осадченко Дети осени ждут окончанья лета.
Слишком больно глазам от сухого света
на горячем, пыльном дневном ветру,
и чинары сбрасывают кору,
как одежду. Все до одной приметы
предвещают яростную жару.
Остаётся надеяться лишь на осень,
что стоит чуть правее в календаре.
Дни в конце июля звенят, как осы
над арбузными корками во дворе.
Жаркий ветер пустые пакеты носит,
и листва осыпается вниз, к коре.
Всё в пыли теряется у корней.
Белизна земли, солнца звон над ней,
потускневшее небо — поверх всего.
Обитатель мира, едва живой, —
сколько их осталось, июльских дней?
Не осталось ни одного.
Автор: Вика Осадченко
Дети осени ждут окончанья лета.
Слишком больно глазам от сухого света
на горячем, пыльном дневном ветру,
и чинары сбрасывают кору,
как одежду. Все до одной приметы
предвещают яростную жару.
Остаётся надеяться лишь на осень,
что стоит чуть правее в календаре.
Дни в конце июля звенят, как осы
над арбузными корками во дворе.
Жаркий ветер пустые пакеты носит,
и листва осыпается вниз, к коре.
Всё в пыли теряется у корней.
Белизна земли, солнца звон над ней,
потускневшее небо — поверх всего.
Обитатель мира, едва живой, —
сколько их осталось, июльских дней?
Не осталось ни одного.