Расскажу про интересного поэта Сергея Потехина с которым познакомилась в Галичском районе Костромской области в середине семидесятых (писала о нём в книжку изданную в Ярославле). Был он тогда совсем молодой. Жил и по сей день живёт в родной деревне. Запомнились навсегда его строки: "Мечтатель и небожитель, романтик и домосед, служите, земле, служите! Призвания выше нет!"
Сергей Потехин верен своему призванию, по-своему служит земле, изо дня в день воспевая родную природу и жизнь деревенскую. Живёт по-своему, в одиночестве и единении с природой, избегая всякой пустой суеты. Иногда лепит из глины забавные фантастические фигурки. Он показывал мне свои любимые места, повёл в лес, где построил шалашик, чтобы в тишине слушать птиц да писать стихи. Я этим лесом очарована была. Грибы-то мои любимые в командировке собирать некогда, а они повсюду. Идём по неширокой зелёной дороге, где только изредка на лошадях ездили к дальним покосам, и прямо под ногами большие семейки маслят. А какой воздух! Какой покой и умиротворение вокруг! Да, я понимала молодого поэта, который ни за что не хотел покидать родные места! Он писал:
Мне хорошо в своей глуши,
Далёк исход её плачевный.
Для очищения души
Вхожу я в лес, как в храм священный.
И ещё:
Я в малиннике без малины
Заливаюсь, как соловей,
Покоряясь неумолимой
Песне молодости моей.
Бор сосновый – не корабельный,
Не строительный, а дровяной.
Если б звери не оробели,
Познакомились бы со мной.
Серёжу с тех пор не видела. Но как-то смотрю по телевизору путешествие по Костромской области "Ехал грека..." и вижу его, уже старенького, но по-прежнему плодовитого поэта, стихи которого у костромичей популярны. Вскоре мне прислали из Галича его новую красиво изданную книжку. Прислали и фотографии, сделанные в последние годы, которые здесь выставляю.
Вот стихотворение Сергея ПОТЕХИНА, написанное недавно. Здесь он излагает свою жизненную позицию:
Ни к чему поэтам,
Нищим альтруистам,
Щеголять пред светом
В платье серебристом.
Лучше быть бродягой,
Рыжим до отрыжки
И лечить бодягой
Синяки да шишки…
Не бояться чёрта,
Воевать с судьбою,
Оставаясь твёрдо
Лишь самим собою.
Вот так он и живёт, оставаясь самим собою. Какое-то время, когда его "Грека" посетил, даже писал при керосиновой лампе. Теперь в деревню с одним единственным жителем провели электричество.
Книжку Сергея читаю, перечитываю, даю почитать друзьям. И восхищаюсь этим самобытным поэтом, человеком, всегда готовым воевать с судьбою. Конечно, и я посвятила давнему знакомому стихотворение:
Живёт в отдалённой деревне
Непризнанный юный поэт.
Поют ему песни деревья,
С небес льётся ласковый свет
На лес и шалаш на поляне,
Где часто он пишет стихи.
В деревне он кажется странным,
Не любят его мужики.
А он всё старается, пишет
Про ветры, дожди и снега,
Про ласточек рядом под крышей,
Про речку, её берега.
Он пишет. Зачем, для кого же
Всё льются и льются стихи?
В деревне людей не тревожит
Поэзия. Пьют мужики.
А бабы с утра до потёмок,
В работе, заботах, делах:
То скот покормить, то ребёнок
Заплачет. И за день устав,
Едва добредут до постели.
Сомкнув ненадолго глаза,
Поднимутся затемно. Дело
Не ждёт – окотилась коза.
Восходы, закаты, туманы,
Весенние птиц голоса
Все видят и слышат. Но странно:
Не видит, не слышит душа.
Промчались, как ласточки, годы.
Давно постарели дома.
Нет больше в деревне народу,
Сюда уж природа сама
Врывается порослью леса
Да глушит поля и дороги,
Как будто бы стало ей тесно.
И только поэт понемногу
Растит огурцы, землянику.
Остался в деревне лишь он.
Святые безмолвные лики
Глядят с закопчённых икон,
А он всё торопится, пишет.
Как много он хочет сказать!
Гуляют у ног его мыши,
Но всё для него благодать.
И в город его приглашают,
И книги его издают.
Приедет он – вновь уезжает
В родной деревенский уют.
Наталия ТРОФИМОВА.
