Вчера, возвращаясь с сыном с прогулки, зашли в хлебный магазин и купили буханку свежего, еще теплого хлеба.
- Папа, можно? - маленькие пальчики шелестят целлофаном, а на меня умоляюще смотрят глаза кота из Шрека.
- Можно, сын, - с улыбкой отвечаю я.
- Ура!!!
Дальше какое-то время идем в тишине, потому что не до разговоров.
- Папа, а ты так делал, когда был маленьким? - жуя, спрашивает он.
- Конечно! Мне кажется, все так делали.
- Все-все-все? – большие глаза смотрят на меня с недоверием.
- Все-все-все.
- И мама?
- И мама.
- И бабушка?
- И бабушка.
- Это потому, что мы родственники?
- Нет, это потому что вкусно.
- Хочешь? – протягивает буханку мне.
- Хочу!
Беру буханку из его рук, откусываю хрустящую корочку и на мгновение превращаюсь из взрослого мужика в семилетнего пацана, идущего с бабушкой по двору и уплетающего, на зависть всем местным голубям, тогда еще круглую, только что купленную буханку. Рядом идет дед и удовлетворенно покрякивает, попивая пивко квасок из желтого, с цветочком посередине, железного бидончика с деревянной ручкой ….
- Ну, как? Вкусно?
- Вкусно, сын! Знаешь, - останавливаюсь посреди двора и хитро ему подмигиваю, - А давай-ка купим кваску. Что-то пить захотелось ….
Ссылки на телеграм нет. Есть фото буханки. Всем добра!
