На днях мы видели старого-старого старичка с птицами.
Старичок шел медленно по бульвару и сыпал пшено из большого пакета. За ним шли птицы; много-много! Клевали пшено. И ещё множество птиц слеталось отовсюду.
Голуби были: белые, пестрые, сизые. Но было и множество других птиц. Я не всех знаю; скворцы, иволги, синицы, зяблики, - тут же лес рядом. Разноцветные прекрасные птицы слетелись к старичку. Множество…
Он шел в белой рубашечке, прозрачный от старости. Сыпал ярко-желтое пшено на розовый песок дорожки. Птицы гурьбой двигались за ним и все новые и новые слетались с небес…
И со мной рядом шел грач. Вышагивал важно. Смотрел на меня и явно хотел что-то сказать.
А старичок сказал словно про себя, тихо так: «спросите у птиц!»…
Я похвалила грача, он вышагивал рядом со мной. Грач начал выделывать разные антраша: вырывать клювом травинки и корешки, поворачиваться разными боками, крылья расправлять… Похвала была ему приятна. Он долго рядом шел. Чтобы я поняла.
А потом он ушел к своей стае; много других грачей прилетело.
Я ничего не спрашивала. Но ответ я получила.
Знаете, как в Англии иногда называют стаю грачей? Storytelling.
Рассказывание историй.
«Рассказывай истории».
Да, я так и делаю.
Никогда столько птиц я не видела. Это было удивительное и волшебное зрелище.
Он всё сыпал золотое пшено на розовую дорожку; разноцветные птицы шли за ними и склевывали крупу; и дорожка исчезала…
Так он и ушел, окруженый птицами.
И наступили сумерки. С отблеском последнего золотого луча…
Анна Кирьянова
