Как-то в последнее время мне «везет» на русскоязычные книги об утрате родителей. Книги попадают ко мне разными тропами, но рефлексируют практически об одном — о тонкой связи между ребенком и родителем, которую давным давно разорвали. А потом — смерть. И вот герой оказывается перед странной пустотой, о которой даже и не подозревал, потому что отношения с родителем оборвались давным давно.
2018 год, со страниц гомонят футбольные фанаты, в каждом баре смотрят матч. И вот в этом шуме герой узнает, что у него умирает отец. И теперь — похмелье, поезд, забытая зарядка, бабушкина квартира. Бабушка — единственный человек, которого он любит и ценит, он приезжает, чтобы помочь ей с похоронами, а не ради умершего, который давно перестал для него что-то значить.
Администраторша, встретив нас у гардероба, улыбнулась и напомнила, что впереди девятый и сороковой дни, а потом година, а еще дни рождения и свадьбы и, в конце концов, новые похороны – в общем, вкуснее их солянки на районе нет.
В Москве работа, учеба, попытки писать, девушка, друзья, запись к зубному, зависший в воздухе разговор с другом (возможно, бывшим). А в родном городе — старые стены, знакомый диван, прежние друзья, одноклассница в пятерочке, похороны, душные воспоминания. И то, что в Москве выглядело как веселый отдых в баре после работы, в родном городе превратилось в тяжелый запой.
Герой не мечется, не борется, в какой-то момент даже перестает запоминать, он даже не плывет по течению, а с отчаянием бросается в самый глубокий омут. Читать про это тошно и сложно, хотя в основном роман написан простым, дружеским языком и посыпан дурацкими анекдотами, которые только и рассказывать, что вдрызг пьяной компании.
И главная моя сложность с восприятием этого романа даже не в безудержной и безнадежной хтони (хтони бояться — русскую литературу не читать), а с той частью, где повествование прерывается французскими вставками другим романом о Париже. Он нарочито многословен и цветаст, а еще бесконечно скучен. Мне очень хотелось поступить как в школе и пролистать все сноски на французском. И если бы два повествования не переплетались постепенно, проникая друг в друга, я бы так и сделала.
Не ужились мы с «Угловой комнатой». Я очень хотела ее понять и надумывала смыслы, но если выбросить Париж и оставить едва ли сто страниц основного сюжета, то они тоже довольно-таки пусты. Мне не хотелось сочувствовать герою или искать в нем что-то большее, чем претенциозную пустышку, которого потрешь и найдешь того, кем он всегда боялся стать — его же отца.
Проходите, располагайтесь, Книжный Енот вам всегда будет рад и расскажет о самых уютных, захватывающих и интересных книгах.