Сегодня прошло ровно 30 лет с того самого дня, когда Дядя Ишта рассказал мне эту историю и прибавил, что пересказывать я ее могу только через 30 лет, когда по его представлению люди будущего дорастут до правильных понятий и возникнет всеобщее понимание народов.
Эх, дядя Ишта, дядя Ишта! Я даже рада, что ты не дожил до июля 2023 года и отбыл в иные миры в конце 90-ых. Люди будущего бы здорово тебя разочаровали и возможно ты запретил бы мне совсем рассказывать эту байку, но базар есть базар. И я за него в ответе.
Сначала объясню как я попала к дяде Иште. Я сама московская, сретенская. И когда в 1993 году я возглавила свой ИТ-бизнес в Москве, то у разных уличных пассионариев начались ко мне вопросы и предложения. Чтобы не запутаться в новых знакомствах, я обратилась к родным бандитам со Сретенки за консультациями и они отвели меня к дяде Иште (имена здесь все изменены).
Резиденция его поражала до кончиков пальцев. В одном из переулков Сретенки в 200 метрах от Кремля за колючим забором