из книги "Восемь новелл"
Улица Художников. День двадцать первый.
Каюсь тебе, читатель, как-то раз я подслушал разговор хозяина по телефону. Он говорил с отцом. Мало говорил, нехотя. А я как полоумный заулыбался - про меня говорят. Дом для него строится, хлопочет о родителях. А раз так, жду не дождусь дорогих жильцов.
Разговор с отцом прервался, и в следующей беседе понятными для меня были только цифры и отборный русский мат.
Адрес наш вон как звучит: улица Художников! Меня с рождения к высокому тянет, планировали меня архитекторы, дизайнеры, щебетали как соловьи над моими чертежами: “Барокко, готика или свобода форм, современный комфорт.” А за забором такое... Противно становится, будто наступил в коровью лепешку.
Улица Художников. День сорок третий.
Мне больше месяца. Появились столбы и кирпичные стены. Сначала нам не повезло с рабочими, а нынешние - ловкие ребята, дело свое знают и на совесть делают. Хозяин на радостях выплатил им сверх положенного. Щедрая у него душа, русская; гулять, так гулять!
Только он за порог - наш бригадир потребовал себе большую часть заработанного. Я был так возмущен его наглостью, что тут же закричал об этом. Да вот беда: речь домов совсем непонятна людям - скрипы да гулы печные.
Сегодня к радости своей узнал, что ничего у бригадира не вышло. Бригада попалась дружная, настояли на своем!
Улица Художников. День пятидесятый.
Намедни приключилось у меня два презанимательных знакомства.
