Сад был так, без воды, сух,
Он дождя призывал дух,
Молодая листва там,
И цветочный, ещё, храм.
Не родившихся слов сок
В глубину, по губам, тёк,
И струился ему в след
Изумрудный такой цвет.
И когда шёл ко мне он,
То летел впереди звон,
Ввысь срывался не мой стон,
Дождь касался, в саду, крон…