Бреди и борозди, перебирая четки,
Лишь знаки на воде вчерашние стихи,
Почти сошли на нет, невнятны и нечётки,
Нет отклика.
Нет эха.
И знать, они плохи…
Искрящиеся мысли под утро погорельцы,
Уже пора бы сдаться, обуглены они,
Но вот поток кипящий соединённый с сердцем
Так просто не опустит:
Не сдайся.
Не сверни.
Бреди и борозди. Меж критиков дорога.
Томишься, рвано дышишь, не слыша похвалы,
Придумай себе сказку, и верь в нее немного:
«Мол гений, а признание придет после хулы».