Обида.
Это что-то детское, правда? Как будто то бы давно прожитое и отпущенное. Валяется где-то в песочнице, или забыта в шкафчике старшей группы детского сада. А может она навсегда оставлена на столе школьной столовой. И нам, взрослым, вроде как и не пристало обижаться, мы же взрослые! Это стыдно и неловко. У нас вон и паспорт есть, и телевизор огромный, и даже квартира в ипотеке! Не обижаться нас учит/заставляет религия - прости всех обидчиков и помолись за них. Об обиде масса поговорок и присказок: "На обиженных возят воду", "За шутку не сердись, в обиду не давайся" и прочее, прочее. Не раз я слышала выражение - "уже давно не обижаюсь, а делаю выводы", что означает - я взрослый, я контролирую, я справился! Но что же тогда сидит комком в горле когда мы вспоминаем жестокость отца? Что же раз за разом давит в груди когда накатывает мысль об отвратительном поведении матери? Откуда столько гнева и ненависти на неадекватного забияку в классе, и столько жалости к себе, затапливающей вас д