Ох, как я хочу на море... Оно, помимо волн и прибоя, еще и подарки иной раз дарит. Кому повезёт - могут найти в песке что-то ценное - цепочку, например, или колечко. Их отдыхающие часто теряют в солёной воде.
А мне однажды море подарило письмо. Выбросило на берег прямо к моим ногам бутылку с листком бумаги внутри. Женский почерк, а внизу - дата: июль 1955 года. Это же сколько лет оно по волнам гуляло... Сейчас 2015 год. Ого, целых 60 лет!
Я аккуратно, тонким прутиком достала скрученный трубочкой лист. Развернула слегка влажный листок... очень хрупкий...
***
Здравствуй, мой незнакомый друг!
В этой жизни я устала от забот, и решила просто посидеть на берегу и написать тебе письмо.
.
Знаешь, вот вроде бы все хорошо, а грусть все равно прорывается. Ты это письмо выброси потом, если почувствуешь, что оно слишком грустное или слишком личное. Просто на самом деле поделиться наболевшим не с кем. Мне кажется, что ты меня поймешь.
Молодость - предмет скоропортящийся. Вот уже 30 лет скоро - а подруг нет, и вообще нет тех людей, кому можно довериться.
Знаешь, один мужчина, очень значимый для меня в определенный период моей жизни, мне как-то сказал - "Романтики тебе не хватает". Я тогда только психанула: не додали романтики в юности - я тут ни при чем! Разозлилась на этого человека, сильно. Эта фраза так запала в душу - думаю, черт возьми, кто бы говорил-то! Дня два с этим человеком разговаривала мысленно - столько язвительных ответов напридумывала - а потом успокоилась. Что толку изводить себя, только плакать остаётся.
Может, я романтику не понимаю в том смысле, о котором мне тогда было сказано? Ну не научили в юности - а в старости уже поздно будет.
Шторма я хочу. Чтобы стоять на волнорезе, а волна - под ноги, пантерой. И такая же черная... Ветер, соль на губах... Черное море соленое... никто не поймет, что это - море или слезы... И тучи сверху - черные, рваные, клочками...
Вот такое настроение... а мне говорят: "Романтика". Ну это так, жалобы самой себе в твоем письме. все-таки я продолжу сейчас.
Мне нужен друг, с которым я могла бы общаться, советоваться. Вот и прошусь к тебе в друзья... Пиши... Адрес - Черное море, 2025 год, самой счастливой женщине на свете".
***
Я прочитала письмо и задумалась: женщине, которая его написала, никак не меньше восьмидесяти лет. А пишет так, словно она - моя ровесница, или я сама свои мысли морю доверяю...
Сохранить письмо мне не удалось: буквально через пару мнут оно высохло и рассыпалось под солнечными южными лучами в прах...
В эту же бутылку я опустила своё письмо и написала в нем то самый адрес - Черное море, 2025 год, самой счастливой женщине на свете.
Может, море снова выбросит к моим ногам эту бутылку? Ведь самая счастливая на свете женщина - это я!