- ...я не виновата... Я ни в чем не виновата, понимаете?
Оглядываюсь, никого не вижу вокруг себя, на всякий случай ускоряю шаг, чтобы не подслушивать дальше чужой разговор.
- ...да я не виновата, понимаете вы?
Чувствую, что обращаются ко мне, как такое может быть, мы даже не знакомы, или сейчас это не имеет значения, можно проболтать с кем-то много лет, и только потом так и быть поинтересоваться, а как вас вообще зовут.
- Я не виновата... это не я их убивала...
Терпеливо оглядываю комнату, почему-то там, где по-хорошему должен стоять диван, лежат огромные подушки, это что, мода такая пошла, подушки вместо дивана... неважно. Но где она, черт возьми, та, что говорила со мной...
- Я никого не убивала!
- Не убивали, не убивали, - поддакиваю просто чтобы её успокоить.
- Вы мне верите?
- Верю, верю.
- Так заходите! Заходите же, не бойтесь! Вот здесь у меня прихожая... видите, какая огромная?
Киваю:
- Жить можно в такой прихожей.
- Вот это входная дверь, выход...
Смущаюсь:
- Это намек, что мне уходить пора?
- Нет, что вы, что вы... Просто ко мне как попадают, начинают паниковать, а-а-а, где вы-ы-ыход, а-а-а, я не вы-ы-ыберусь...
- Да вы что?
- Да-да, даже стены ломали. Ну вот, я вам выход показала, если что. Правда, когда вы отвернетесь, его уже не будет.
- Значит, надо все время на него смотреть?
- Только это не поможет, там за дверью через минуту что-нибудь другое окажется...
- Вот так значит, да?
- Ну, вы извините, это от меня не зависит... во сне всегда вот так...
- Во сне?
- Ну, конечно, а вы где думали?
- Хлопаю себя по лбу, понимаю все. Смотрю на стену, на которой то ли есть, то ли нет двери, за которой то ли есть, то ли нет комнаты.
- Так что я никого не убивала...
Не выдерживаю:
- А вы... вы вообще кто?
- Да я же квартира, квартира!
- Вы...
- ...квартира!
- А-а-а-а... очень приятно.
- Правда? Я вам нравлюсь?
Хочу сказать, что не в моем вкусе, не говорю, вместо этого:
- Очень. Вы очень...
(...красивая? нет, не то...)
- ...уютная.
- Ой, спасибо вам большое... так я никого не убивала, точно вам говорю... а то про меня уже разнесли по всему миру, а-а-а, квартира, в которой погибают люди...
Воспоминания наваливаются сами собой, спохватываюсь, зачем меня вообще сюда занесло...
- Но вы же не отрицаете, что у вас пропали уже пять человек? И все по одному и тому же сценарию, заметьте... Во сне начиналось что-то страшное, люди бежали от страшного в дом, стучались во все двери, открыта была только ваша дверь – и вот человек, избежавший смертельной опасности, с наслаждением оглядывает ваши стены, говорит себе – я буду здесь жить, наконец-то у меня свой дом, закрывает дверь... а потом пропадает бесследно. Что вы с ними делали?
- Совершенно ничего.
- Вы могли их отравить...
- Ну, сами-то посмотрите, где у меня какая отрава?
- Исчезла. Это же сон.
- Ну, тогда уж обвините меня, что я кого-нибудь на гильотине порубила или атомной бомбой взорвала, а что её нет нигде, так это же сон...
- Не удивлюсь, все может быть... оглядываюсь, - разрешите посмотреть вас?
- Пожалуйста, пожалуйста, вот, как я уже говорила, тут прихожая, вот в ней шкаф, вот тут одежду складывают, вот тут в ящике три пары брюк... а вы смотрите, смотрите, это во сне очень важно, что три пары брюк, именно три, а вот тут кухня у меня...
- ...как в рекламе.
- Ну а как вы хотели, вы в рекламе какой-то кухню увидели, вот она вам и приснилась. А вот здесь спальня, а из окна можно увидеть сад, а в нем редких животных, только надо на цыпочки встать... вот так... видите жирафа? А на ночь на окна надо обереги вешать, а то страшное придет...
Меня осеняет:
- Так может это страшное людей забирает?
- Нет-нет, что вы, страшное, оно снаружи, там, на улице, а тут что-то внутри случилось... но это не я, не я!
Распахиваю неприметную дверь за кроватью, оторопело смотрю на бесконечно длинный коридор, почему-то полный пластиковых окон, которые хлопают, то открываясь, то закрываясь – квартира отмахивается, успокаивает меня, бормочет что-то вроде – не обращайте внимания, это с ними бывает...
- ...стойте... куда вы?
- Дальше посмотреть.
- А дальше уже не я...
- Как не вы, тут вы, за стеной вы, а за дверью не вы?
- Так это же сон...
Иду за хлопающими окнами, выглядываю на темную лестницу, которая появилась из ниоткуда, почему она залита кровью, почему весь кафельный коридор внизу залит кровью, что за чертовщина здесь вообще происходит, они (кто они? Черт их пойми, кто они во сне!) оборачиваются, видят меня, бросаются ко мне, черт, черт, бежать, бежать, выскакивать из этого лабиринта...
- Это не я... – бормочет комната, - это уже не я...
Мне некогда слушать её бормотание, хватаю ножницы, вырезаю кусок реальности, да какой к черту реальности, как будто здесь может быть реальность – сон кровоточит, обагряя все вокруг, прижигаю факелом обнаженные раны сна, просыпаюсь...
- ...ну что?
Он даже не оборачивается, даже не смотрит на меня – вот что мне нравится в моем шефе, даже не обернется, даже не посмотрит на меня, да и то правда, эка невидаль, я, не стою я того, чтобы на меня оборачиваться...
Выдыхаю:
- Успешно. Квартира... не виновата.
- Да?
- Точно не виновата. Это не она... Это...
- Что это?
- Внутри той квартиры было что-то... лестница какая-то, подземелье, залитое кровью, куски мяса на крючьях...
- И...?
- Вот... – показываю вырезанный кусок сна, - я.... удалил его.
- Вы что...?
- ...удалил его, удалил, как раковую опухоль, понимаете? Вот...
- Ты идиот.
- Простите?
- Идиот... крючья он увидел, коридор, залитый кровью... перепугался... Ты хоть понимаешь, что этот коридор ничего не значит?
- Ничего не...
- ...квартира нарочно создает внутри себя вот эти куски жуткой реальности... даже не создает, она заглатывает куски реальности, которые выглядят устрашающе... и когда сонострелы приходят уничтожить сон-убийцу, они ловят жуткие коридоры, окровавленные комнаты, темные лестницы... а настоящая квартира-убийца остается нетронутой...
- Что же, я вернусь туда, и...
- ...не вернешься.
Ёкает сердце, ага, увольняет...
- Но...
- ...не вернешься.
- Но я...
- ...а где ты видел, чтобы мертвые в сны возвращались?
- Мертвые?
- Ну а ты какой же? Сам не заметил, как тебя квартира прикончила... нет, надо завязывать с этим, еще не хватало человека потерять...
- ...а я все равно туда вернусь.
- Ты...?
- ...все равно вернусь. Кто сказал вообще, что мертвым нельзя возвращаться в сны?
- Ну... я даже не могу просить тебя попробовать это...
...устраиваюсь поудобнее, закрываю глаза, - и вот уже бегу куда-то по заснеженной улице, даже не обулся, а тапки мои где, ищу их среди кучи тапок, нахожу – не мои, но во сне считается, что мои, некогда надевать, надо бежать, бегом, от чего-то страшного, скорее в дом, в дом, вот он в двух шагах, дверь в подъезд не закрывается, чер-р-рт, дергаю двери квартир, вламываюсь в последнюю на пятом этаже, а ничего здесь, уютно, тут я и буду жить, тут страшное до меня не доберется, - квартира приветствует меня, хлопочет, вот у меня прихожая, вот шкаф для одежды, тут сложены три пары брюк, три пары, это очень важно...