- ...почему падают птицы?
Он спрашивает это вот так, в лоб, ни здрассьте, ни до свидания. Мне не по себе, в конце концов, так это не делается – ну хотя бы подходят на улице, извините, можно вас спросить, и все такое, а не так – врываться в мысли, спрашивать в лоб:
- Почему падают птицы?
Вы где, вы кто, вы откуда, вы как со мной мысленно разговариваете, что ли – в голове вертятся мириады вопросов, вместо этого спрашиваю, как ни в чем не бывало:
- Какие... птицы?
- Ну, какие, птицы и птицы... – говорит так, что ну что тут непонятного, птицы и птицы, что значит, бывают какие-то разные птицы, птицы, они у него все одинаковые, все как на подбор.
- Почему падают птицы?
Понимаю, что не отстанет, спрашиваю:
- А что вы с ними... делаете?
- Да я все для них делаю! Вы посмотрите, какое небо, вы посмотрите, сколько сил я потратил, чтобы создать это небо! А облака!
Смотрю на бездонное небо, чуть подернутое облаками, киваю, и правда, надо немало потрудиться, чтобы сотворить такое небо, хотя что я вообще знаю о том, как создают небо, я и не знал, что его можно создать...
- А вот на это небо посмотрите... на закатное...
- Потрясающе... можно я снимочек сделаю?
- Да, пожалуйста, пожалуйста, мне не жалко, я же так старался... А вот посмотрите, рассветное небо... у меня их тысячи вариантов, и ни один не нравится птицам!
- Ну, это вообще немыслимо...
- А хотите взглянуть на ночное небо?
- Да, с удовольствием...
- Вот, посмотрите... какие звезды... какие галактики... облака... луна...
- С ума сойти можно... это же Орион? А это Большая Медведица?
- Совершенно верно.
- А птицы...
- ...им не нравится, понимаете, не нравится!
- Они что... улетают?
- Да некуда тут улететь, у меня больше ничего нет...
- Только небо?
- Небо... на любой вкус небо, и зимнее, и осеннее, и летнее, и весеннее, и знойное, и прохладное, и рассветное, и полуденное, оно меняется, и остается неизменным... а они...
Киваю:
- Они...
- ...они падают, понимаете?
- Падают.
- Но почему, почему? Что я сделал не так, чем им не понравилось небо?
- Что вы, чудесное небо...
- ...но им не нравится... они падают... Сначала летают, потом падают, обессиленные, бесконечно летят в бездну...
Что-то подсказывает мне, что даже если я скажу ему правду, он не поймет, не сможет её принять. В его мире нет ничего кроме неба и птиц...
- Так вам нравится небо?
- Да... очень.
- Отлично... тогда вы будете птицей.
Уже готовлюсь ответить – нет, тут же понимаю, что это не вопрос. Еще хочу что-то возразить – поздно, поздно, расправляю крылья, взмываю в бездонную лазурь, выше, выше, приветствую небо громким криком...
- Вы стали птицей, - говорит мне кто-то. Не тот, с кем я беседовал раньше, а кто-то другой.
- Я стал птицей, - говорю я себе. И почему-то добавляю –
- Я стану птицей, которая не упадет...