⠀
У меня был друг детства, который мечтал стать известным писателем.
Мечтал с самого нашего подросткового возраста, с возраста покорения мира, и «все у моих ног».
Он писал великолепнейшие сочинения, стихи, рассказы, заметки. К 18 у него был написан первый роман.
Все это богатство лежало ...в ящике в кладовке.
⠀
А он все писал и писал. На все вопросы «а чего ты это никому не показываешь?» отвечал: «ещё не идеально» .
Он считал нам вслух, мы восторженно закатывали глаза, а вот родители переглядывались и многозначительно смотрели вдаль.. Было непонятно – нравится им или нет.
Он поступил в Питерский им. Горького, подавал надежды, но, видимо, подавал их туда, где одних надежд было мало.
⠀
Сокурсники писали статьи в какие-то газеты, («газетенки» говорила его мама) журналы, альманахи, а он не разменивался, черт возьми.
Он хотел идеально, ещё немножко, ещё чуть чуть.
⠀
Не получилось, не успел.
Попал в какую—то дурацкую аварию и погиб на месте.
Это ужасно кощунственно звучит, но в глубине мо