По рассказам Павлычева Детство моё прошло на Красном Перекопе, довольно хулиганском районе Ярославля. Пацаном «промышлял» недалеко от дома, у Донской церкви. Её тогда под пекарню приспособили. Хлеба всегда не хватало, а там им можно было разжиться. Пекари хлеб своруют и идут к забору, а в нём – дырка. Нас пацанов подманивают, говорят: «Слушай, я сейчас буханочку подкину. Сходишь на рынок, по-быстрому продашь, принесёшь деньги – я и тебе буханку дам». Подают украдкой, и я, чтоб никто не увидел, тут же сую её под рубашонку. А хлеб только из печи, горячий, пузо жжёт, но, что делать, терпишь. Бегу так однажды на рынок, а сам слюной захлёбываюсь – аромат от буханки такой, что голова кружится. Мечтаю, как получу такую же, принесу домой, вот мать со Славкой обрадуются. Вечером придёт отец, поймёт, конечно, откуда хлеб, посмотрит на меня строго, но ничего не скажет. Представляю, как сядем за ужин, и братишка мой будет корочкой похрустывать. На рынке буханку забирают моментально, спешу обратно