"Ну вот опять ты.. Мне ещё километров 200-250 ехать, а ты тут устроила..." - "Что я устроила, милый?" - "Сейчас придумаю. Вот, придумал: гастрономический садизм."
Муж мой возвращается домой со своей вахты. Поскольку много лет такое происходит - то провожание, то встреча, насчёт встречи придумала я одну традицию. Когда до дому остаётся километров около двухсот, я начинаю слать ему фото того, что ждёт его на нашей кухне. Иногда это какие-то пироги, иногда - сырники, какая-то другая домашняя еда, которой он давно не ел. И обязательно - борщ. Он, муж мой, умеет готовить абсолютно всё, а некоторые позиции - гораздо лучше меня. Но никак не борщ...
Я сама не знаю, зачем я это делаю. Чтобы быстрее ехал? Не надо быстрее. Осторожно надо. Последние километры - самые коварные. Чтоб слюнки потекли? Так он редко голодным приезжает. Ел же в дороге. Ел. Да не то.
Вот и сегодня не отступила я от от традиции своей. Вот он, с молодой свеколкой-морковкой-картошкой. Зелени там всякой щедро нарезано. Даже любисток нашла.
А ещё совершила я гастрономический подвиг - малюсенькие голубчики в виноградных листьях. Молодые виноградные листики чуть кисленькие, и оттого это совсем другие голубцы.
А потом станет настроение хозяина, по дому стосковавшегося, клубничным.
А потом - черешневым.
И станет в доме всё, как всегда. Когда все - дома.
А ещё, в нарушение традиций, я не зажгу сегодня свет во дворе, как это было всегда.
Потому что будет он дома днём. Первый раз за долгие годы.
Я, как всегда по дому суетясь, не услышу, как он, самолично открыв ворота, въедет во двор. И войдёт потом в дом и, наверное, скажет: "Ну привет, Ну вот он - я. А те две розы - это что мы с тобой перед моим отъездом купили? Хороши!" И я промолчу, что купил их он, а не я. Я бы взяла разные. А он одинаковые купил..И я его обниму. А он - меня...
Душ, обед, распихивание по полкам гостинцев...
...Мы будем говорить, говорить, перебивая друг друга. Пока я не увижу, как затуманятся его глаза, и не отправится он отдыхать. Для того, чтобы поутру проснувшись, произнести свою неизменную фразу: "Как же хорошо дома..."
А я не скажу ему, что почему-то вертится у меня в голове строка, которую вынесла в заголовок.
Помните эти стихи? Александр Кочетов. "Баллада о прокуренном вагоне". Они, стихи эти, исполнены трагической любви. Мне совсем не хочется печалиться. Нет, слава Богу, повода. Но надо читать иногда эти стихи, расставаясь...
С праздником, дорогие соотечественники! Пусть случаются у вас радостные встречи, а расставания недолгими будут. Пусть всегда будет в доме добрый обед, и чтоб было с кем его разделить. Пусть настроение будет черешнево-клубничным у вас - сегодня, завтра, всегда.
И кажется мне, и неспроста кажется, что наплюю я сегодня на свой голодный понедельник.
С праздником, Россия!