И которым почему-то не особо рады.
Каждый родитель, в ожидании младенца, уверен: уж его ребенок будет очень правильным и качественным по всем параметрам. Таким, что все остальные будут скрипеть зубами от зависти, а ещё - восхищаться педагогической гениальность мам-пап, которым удалось такое сокровище воспитать. Причем ещё до рождения.
Он не будет плакать, ещё не вылезя из пелёнок начнет слушаться и понимать родителей, а родители будут понимать его. И жизнь будет сладко глянцевая, как на картинке: довольный папа, счастливая мама, агукающий розовощекий карапуз, все красивые и довольные.
А на деле оказывается….
Факт первый:
Твой ребенок тоже орет. Причем на второй-третий месяц жизни появляется подозрение: орет он не потому, что колики/голодный/мокрый, а просто потому, что может.
– Ну ничего, – говорят на это родители - ветераны. – Моему уже пять/десять/пятнадцать лет, а до сих пор орёт! Радуюсь, что уже словами…
Факт второй:
Ни черта ты ребенка не понимаешь. Нет, на самом деле тебе кажется, что ты его понимаешь, а выходит…а выходит пшик.
Он орет, ты вокруг скачаешь, потому что уже сто раз понял - ребенок мокрый/грязный/голодный/ у него плохое настроение.
Но на деле ребенок сухой и чистый, есть не желает, соской плюется, на руки не хочет и вообще… что ему надо? Может, зубки, может, заболел?
Успокоительно-сочувствующие фразы от ветеранов на этом этапе звучат так:
– Ну ничего, моему вон уже пятнадцать/двадцать/тридцать лет, а я до сих пор понять не могу, что ему когда надо?
Факт третий:
Ребенок ни черта не понимает тебя.
Угу. Вот ты стоишь над гневно орущим свертком, которому уже два раза вымыл попу, поменял три вида памперсов (вдруг ему не комфортно?), потаскал на руках, предложил поесть попить…
Стоишь ты над ним, короче, и горестно сообщаешь:
– Ну ты можешь понять, что сил уже нет? Ты можешь понять, что родители - тоже люди????
А младенец продолжает орать. И проявлять какое -либо понимание- отказывается.
Умудрённые опытом ветераны родительских битв сочувственно похлопывают по плечу и задумчиво сообщают что-то типа:
– Не переживай, моему/моей уже восемнадцать/двадцать/сорок пять, а до сих пор что я ему говорю - не понимает!
Вот такая она, доля родительская. Если кто не понял, все написанное - шутка… но в каждой шутке, как известно, часть правды…