Яна очнулась лежа на кровати. Запах. Едкий и неприятный, какой обычно бывает в больницах. Было в нем ещё что-то незнакомое и пугающее.
Она резко села и осмотрелась. Яна находилась в комнате с крашеными в бежевый цвет стенами. Кровать стояла по центру. Рядом с ней — белая тумба без дверок. На ней пластиковая бутылка с водой. Больше ничего.
«Понятно. Я в больнице».
Впереди — белая дверь с окошком, позади — зарешеченное окно.
Она встала и подошла к двери в надежде выйти из комнаты. Заперто.
«Я одета в странную серую одежду на пару размеров больше. Заперта в комнате. Это явно какая-то подстава. Я в тюрьме? И почему так болит голова?»
Яна пыталась вспомнить, как здесь оказалась, но не могла. Последнее, что она помнила, был разговор между её психологом и мужем.
— Если начать лечение сейчас, то она сможет снова стать такой, как раньше? — спросил муж.
— Я не могу дать стопроцентной уверенности, но чем раньше она пройдёт курс терапии, тем лучше будет для неё. И для окружающих. Пока больше никто не пострадал. — ответил доктор. — По крайней мере так будет легче избежать ответственности. Вы же понимаете, так просто это будет не замять.
«О чем это он? Я сделала что-то плохое? Напала на кого-то?»
От напряжения голова заболела ещё сильнее. Яна снова села на продавленную кровать. Матрас противно заскрипел под её весом, звук эхом отдавался в голове.
Страшно хотелось пить. Она открыла бутылку с тумбочки и сделала несколько глотков и погрузилась в сон.
Когда Яна очнулась, в комнате уже было темно. Голова не болела, наоборот, казалась просветленной.
«Понятно. Меня чем-то накачали. Причём дважды».
И она все вспомнила.
Душный маленький офис, где сотрудники сидят за крошечными столами, заваленными бумагами. Одинаковые. Тонкие перегородки создают иллюзию личного пространства, которого нет.
Это душит и дико раздражает. Яна чувствует, как злоба, зародившись где-то глубоко внутри, увеличивается словно шар. Ей становится тесно, она постепенно заполняет собой все пространство и вот-вот вырвется наружу.
Яна пытается сдержаться и не наделать глупостей.
— Вольф! Ты опять опоздала! — кричит разгневанный шеф. — Где вчерашний отчёт? Почему ты никогда ничего не делаешь вовремя?! Имей в виду, на твоё место очень легко найти человека. Более ответственного и способного, чем ты!
Вдох-выдох. Все, как советовал психолог. Не помогает. Представить, что ты в пузыре и на тебя это не действует — тоже.
Яна взорвалась. Она устала терпеть многолетние унижения и придирки шефа, устала подавлять в себе ярость и гнев.
Она схватила со стола первое что попало под руку, кажется, степлер, и от души ударила шефа. Потом ещё раз и ещё, и ещё.
Она помнила ужас в глазах коллег, брызги крови на одежде. Дальше все, как в тумане. И теперь она здесь. В заведении похожем на тюрьму, но пахнущем больницей.
«Видимо я в психушке. Что ж, наверное, заслужила. Правда, вопросов снова больше, чем ответов. Но я с этим разберусь. И выберусь отсюда чего бы мне это ни стоило».
Продолжение следует... Начало истории здесь.
Текст написан в рамка текстового запуска от сообщества "ВЛП". Пишите свои эмоции в комментариях, а также предлагайте свои вариации развития событий. Жду!