Автор: Вика Осадченко
Мой город беззащитный, безъязыкий,
всё горше я тебя не узнаю.
Ты с будущим столкнулся — и на стыке
я потеряла улицу мою.
Вот так, Ташкент, прощаться начинаем.
Мучительно, бессильно забывай,
как тенью выстилали зной чинары,
качались тополя, звенел трамвай.
Увозят и увозят, не жалея,
древесные тела грузовики —
и люди ждут, покорны, как деревья,
чуть ниже по течению реки…
И провода над рельсами провисли,
сплетаясь неразборчиво в строку
оборванной, незавершённой мыслью,
понятной только ангелам вверху.