***

Своей тропой тысячелетней

Бегут по небу облака.

А старики в беседке летней

С утра играют в «дурака».

Играют вяло, без азарта,

Тяжёл последний жизни пласт,

В нём цель одна: «дожить до завтра»,

Как будто это что-то даст

Не уповающим на Бога…

А облака своей доро́гой

Бегут, бегут не уставая,

И под асфальтом мостовая,

Наверно, помнит тени их,

По ней скользившие когда-то…