У моей мамули, воспитанной на материалах съездов КПСС в суровых условиях социалистической действительности, обострённое чувство дисциплины и упрямство всех ослов Средней Азии.
Месяц назад у них мусоропровод забился. Приходил дяденька, и пока тыкал в мусоропровод палкой, увидел чулан. Собственно говоря, чего его видеть? Таких самостийных чуланов в старых девятиэтажках много где понаставлено. Кто варенье хранит, кто огурцы солёные.
Мамуля там ничего не хранила, он ей по наследству достался от предыдущих жильцов. Ей и ещё другим жильцам по соседству. Но жильцы по соседству сменились. Потом снова сменились. Потом ещё раз сменились. И стало понятно, что чулан ничей.
Но мусоропроводный дяденька позвонил в мамулину квартиру и сказал, что чулан нельзя и надо разобрать. Возможно, он и в другие квартиры звонил, но в отличие от других мамуля открыла дяденьке дверь.
И дяденька поручил мамуле чулан разобрать.
И мамуля, держась одной рукой за ходунки, другой взяла под козырёк, а вечером атаковала Юрьича. Дескать, ты старший мужчина в семье, будь добр, обеспечь исполнение "указания сверху".
Юрьич поскрёб лысину, потрогал чулан, подёргал доски и сказал:
— Мама! Вы в своём уме? Оно мне надо? Стоял чулан тридцать лет за мусоропроводом и ещё столько же простоит. Какого лешего Вы за него решили отвечать, мама? Идите, мама, на свой диван и смотрите дальше новости в телевизоре. И не приставайте ко мне с глупостями.
Но внутри мамули засвербило чувство дисциплины. Следом взбрыкнуло и приосанилось упрямство. Как же так?! Дяденька в дверь звонил, указание дал. А указание надо исполнять.
И вот, спустя пару недель, заезжаем к мамуле с очередным запасом продуктива, а она в дверях стоит, и в каждом глазу по большому сУрпризу.
— У меня, — говорит, — для вас подарок! Пойдите и заберите доски, а то вдруг кто-нибудь упрёт... А вам пригодятся...
Карочи, эта самая мамуля, 82 года от роду, которая от дивана до туалета ползает на ходунках и при этом ещё и заранее выходит, чтобы успеть донести... она покопалась у себя в шкапчике, нашла там старую фомку и... н-н-а-а!.. этот чулан сама разобрала.
Юрьич опять лысину поскрёб и говорит:
— Дорогая тёща! Я Вас теперь боюсь. Чесслово, Вы не старушка-инвалид, Вы — монстр, и страшно подумать, что Вы без ходунков творили в далёкой жизнедеятельной юности.
А мамуля приосанилась и такая:
— Снимите мне, — говорит, — шторы с окон. Постирать хочу...
А Юрьич в ответ:
— Да неужто, мама, Вы сами не подпрыгните?! Странно слышать, право слово...
Но шторы снял. Ибо с такой тёщей лучше не спорить... А главное — с тех пор спать стал плохо. Говорит, только засну, и тёща с фомкой является.
А вчера я на огороде грядки копала. И так накопалась, что сегодня во мне болит всё, даже уши. Утром проснулась, а у организма перерыв в биографии и девичья фамилия. Он, организм, вставать отказывается и говорит, что по нему накануне кто-то асфальтоукладчик гонял.
И я себе представила мамулю на ходунках, вооружённую фомкой, и подумала: "Может всё дело в этих самых ходунках? Может, это от них в организме появляется особый запас прочности?"
А то копаешь тут, используя накопленную за год инерцию и матерясь в неприличной форме...
А в пятницу Юрьич опять на объект поехал за тридевять земель. У них там сельская школа уже почти новая. Осталось побелить, окна вымыть и к 1 сентября полы надраить...
И сам министр поехал проверить, как оно. И Юрьича тоже послали, чтобы министр в школьных коридорах не заплутал.
Ну, и я за ним увязалась. А то брожу с утра до вечера между компьютером и грядками, а в ушах ветер странствий звенит, и нервная система становится ни к чёрту, борщ получается невкусный, а тарелки из рук валятся. Душа извелась и просится в дорогу.
А дорога случилась хоть и майская, но хмурая. Всё вокруг от неба до земли было густо и неряшливо завалено тучами. За окном неслись влажные поля, накрытые сырым запотевшим небом. Плотный войлок золотистой прошлогодней стерни сменяла напитанная дождём чёрная бархатная пашня. И так до самого горизонта. Линейная геометрия безбрежности, заляпаная весенней серой грустью в ожидании солнца.
И только изредка перебегающий дорогу сосновый лес был отмыт весенними дождями до изумрудного скрипа. Подсвеченный полыхающим багульником, он пах подступающим летом и нагретой травой. И заманивал в таёжную глубь...
И вот теперь Юрьич в Белке-Изабелке и по ночам торчит. Говорит, всё равно вооружённая тёща во сне является. А так хоть польза будет. А то надо бы уже срочно в поход, а машина не доделана.
А я разве против? Я картошку посадила. Помидоры-перцы воткнула. Морковка взошла.
Всё! С огородом покончено. Объявляю лето!
© Окунева Ирина
Традиционно приглашаю подписаться на мой канал. 😊
Тут есть и про меня, и про мужа Юрьича, и про пёселя с длинным именем ЛучшийдругвместоКузиНашпесдюкМитька.
А ещё здесь рассказы про всяких людей, какими они есть на этом белом свете. Рассказы добрые, лёгкие и весёлые. Например, "Призрак школьного коридора".
Пост-знакомство вот. Заходите, знакомьтесь, не стесняйтесь!