На пороге июнь. Во дворе зацветает каштан. У оврага настырно зудит насекомая взвесь. На футбольной площадке скучает игрушечный танк. Если хочешь беды, то, пожалуйста, только не здесь. Если хочешь смертей, то, пожалуйста, только нигде. Если хочешь молитв, то они никого не спасут. Да, возможно такое зачтется на страшном суде, а возможно, не так уж он страшен, обещанный суд. Мне гораздо ужасней смотреть на разрушенный дом. Все мы волей-неволей участвуем в этой войне.
Правда, я не о том, постоянно живу не о том. Расскажу тебе сказку о ведьме, искусной вполне.
С точки зрения вечности, ведьма была молодой. Лет четыреста-триста, не больше, чего их считать. На метле замечательно можно гонять за водой, а бульон из кореньев сварить — так вообще благодать. И ещё эта ведьма принцесс не любила до слёз. Менестрели, алхимики, маги — куда бы ни шло, хоть святые отцы, торговавшие небом с колёс, хоть полночный патруль, хоть вампирский какой эшелон. А принцессы канючат, нудят, предлагают сердца, обещают полцарства, вручают обидную треть. Не давали принцессам ни шагу ступить из дворца, очень трудное детство. Приспичило мир посмотреть.
Плыл сиреневый май, май качался на гребне волны. Постучалась принцесса и резко с порога на "мы". Мы хотим, говорит, чтобы не было больше войны. Говорит, я по делу, не надо мне вашей хурмы. Ведьма долго чесала в затылке, листала талмуд и нашла заклинание, там, что ни слово — кристалл, на наречии главной любви, кому нужно, поймут. Луч бродил по страницам медово, пока не устал.
Ведьма ждёт до сих пор. Вечерами сидит у костра. Тени бродят по снам, волки воют на лунный пятак. Собирает принцесса приметы, кометы, ветра. Мудрецы уверяют, что сгинула. Как бы не так. Ведьма знает — принцесса вернётся, не век в пустоте ей бродить по звериным тропинкам, стоптав башмаки. Лес, конечно, живой, как и тот, что висел на кресте. Лес печальный, как тот, что беззвучно кричал "помоги".
На пороге июнь. Он опять появился на свет. Береги этот свет, и в себе постарайся беречь. Смерти нет. Для ведущих на бойню бессмертия нет. На футбольной площадке скучает игрушечный меч.
Стих: Наталья Захарцева (Резная Свирель)
Арт от ИИ MIDJOURNEY