В последнее время чувство, что ничего не будет больше.
Ткань жизни расплетается, разрушается. Новое - это иногда не будущее.
Будущее делается из настоящего, проращивается из его сцеплений, смыслов, зерен, задается его связанностью, логикой его завязок и экспозиций. У будущего есть запах и цвет.
Это ветер, налетающий из неизвестных мест, куда ты хотел попасть, но -попадешь ли, это весенний дождь, его капли на подоконнике и шум листвы в окне...
Это немая музыка, которая застает тебя на подходе к дому... А если все это расплетается, и перед тобой- конец всех путей, и нет больше неизвестных гнезд, где селится ветер, и ты будто бы не в движении к цели, а как бы внутри "дазайн", внутри актуальной бесконечности, в самом центре мешка (если вы понимаете, о чем я), то это правда новое. И правда "старое окончилось".
В конце всех путей находится обычно тупик. Фуко прав. История движется разрывами. Которые заполнены пустотой. Никакой "России будущего", конечно же, не будет.
Она - такая же выдумка, как идеальный "запад", фантазиями о котором были наполнены наши культурные практики. Мы говорили на прекрасных, но чужих и не существующих языках. В какое дело теперь их можно употребить?
Евгения ВЕЖЛЯН