Стараюсь не выказывать удивления. Какой-то подвальчик утопает в полутьме. Интересные лампы свисают гирляндами. Стены непонятного дизайна в холодных серых тонах. Штукатурка вся в завихрениях, будто стены покрыты опухолью. Поежившись, присаживаюсь на стул деревянный. На дубовом лакированном столе стоят уж вовсе не привычные предметы для кафе. Одноглазая тряпичная кукла с кривым ртом соседствует с зайцем, которого пожевали и выплюнули. На свалке собирали старые игрушки? Здесь вообще можно еду пробовать? — с сомнением открываю меню.
— Надеюсь, не отравят, — бурчу, водя пальчиком по названиям блюд.
Белов терзает стейк средней прожарки, закидывая в рот большими кусками. Ковыряю кусочек горбуши с пастой и тоскливо смотрю по сторонам. Нет панорамных окон, простора нет и чистого воздуха. На небольшом пространстве работает кондиционер, но видимо не справляется. Запахи подгорелого масла аппетита не прибавляют. Через столик сидят небритые рокеры, забивая бороды пеной пива и раздирая сухого леща на составляющие.
Если Александр Сергеевич хотел меня удивить, то у него получилось. В прямом смысле офигеваю. Белов ходит по таким забегаловкам?
— Не вкусно? Хочешь мясо попробовать? — указывает столовым ножом на маленький кусь, оставшийся в свое тарелке.
— Нет, спасибо! Я не голодна, — держусь двумя руками за чашку с зеленым чаем, но сделав глоток и его отставляю. Сэкономили на воде. Из-под крана с хлоркой я, и дома могу попить. Интересно, они за это еще и денег хотят?
— Как вам наша кухня? — скалится парень – официант, нависая сверху.
Поднимаю глаза. Сальные прилизанные волосы, пустой взгляд.
— Никак, — отвечаю честно. — Это жрать невозможно! Рыба пересушена и пересолена. Из пасты получилась слипшееся каша. Чай и тот из-под крана.
Даше бы заткнуться, но уж больно сильно разочарование. Белов подавился и пытается запить вставший поперек горла последний кусок стейка. Байкеры в углу оборачиваются, скрипя кожей жилеток. Паренек начинает пятиться и встревожено поглядывать в угол. Для интереса тоже туда посмотрела. Массивное тело — просто гора тестостерона с бритой головой поднимается и великан, передвигая ходулями движется в нашу сторону.
— Не понял, брат? Че твоей бабе моя кухня не понравилась… — со скрипом подвигает стул, разворачивая его спинкой к себе и седлая. Синие, почти цвета вечернего неба глаза нагло меня препарируют.
— Сам то, пробовал это есть? — ставлю перед ним тарелку со своим заказом, едва ковырянным.
Бугай переводит взгляд на блюдо. Берет вилку и пытается разнять слипшиеся между собой макароны. Матерится сквозь зубы.
— Вася, твою мать! Иди сюда, падла! — раздается бас, который рокотом прокатывается по стенам и видимо достигает ушей Васи.
— Да, босс? — повар Вася совсем немного уступает хозяину в комплекции. Как они тут в тесном пространстве расходятся такими габаритами? Любопытно осматриваю компанию, которая делает помещение еще более тесным.
— Приношу свои извинения…Э – э – э…
— Даша, — информирую лысенького. А он вполне симпатичный мужик, если присмотреться. Аристократический длинный нос, пухлые губы. Челюстью ворочает, когда злится. Вася даже побелел и такую же лысину от пота полотенчиком кухонным утирает.
— Саня, где ты ее откопал? До этого твои бабы давились и всем были довольны, — хмыкает, посматривая на меня с уважением.
Осуждающий взгляд от Белова, дескать, нафига спалил про остальных. Но бугая хрен чем смутить можно, он продолжает хвалить Дашу за откровенность, переходя на внешность:
— А она ниче такая, я бы сам не отказался поближе…
— Спасибо, Кир, мы уходим! — рыкнул Белов, почувствовав, что у него бабу из-под носа хотят увести.
Роман "Анатомия измены" Автор: Ольга Рог