Кто читал мои книги, встречал этот, абсолютно автобиографический эпизод. 1985 год. Только вернулся со срочной службы, точнее оформил перевод в ПС ЛССР. Ухаживал за одной девчонкой... в местечке Кестерциемс познакомился с ее дедом... Установив бочки в прохладной клети, дед отослал Ингу за родителями, а сам присел на скамеечку около входа, достал гнутую трубку, кисет и окончательно превратился в героя морских романов Стивенсона. -Воевали? - уважительно спросил я, присаживаясь рядом. -Было дело, - буркнул старик, аккуратно приминая табак. -Где ранили? Рыбак бросил быстрый взгляд на мои погоны, скосил на шрам на своём плече, понимающе хмыкнул, поправляя тельняшку, и ответил с неохотой: -Под Псковом, в Новосокольниках, в ноябре 43го… Дед пыхнул трубкой, окутался дымовой завесой и сквозь неё глухим голосом произнёс: -Русский снайпер. За день перед атакой… Можно считать - спас от смерти… Меня отправили в лазарет, а из моего взвода ни один не выжил.. -А Вы…. Разогнав рукой дым и взглянув на