В придорожной рюмочной сидели двое выпивох, стол их был грязный, с разлитым рассолом и алкоголем, весь в объектах, под ногами валялись сумки, над их головами раскачивалась тусклая лампочка. Другие постояльцы морщились от их гогота, официант устал бегать с небольшим графином, поэтому решили поставить большую бутыль водки. Выпивохи смеялись, разили друг на друга скверным дыханием, оплёвывали лицо сидящего напротив, но они не замечали это. В один момент их разговор зашёл в русло легенд, историй…
- А ты слышал о Монахе? - самый пьяный мужчина громко икнул, - нет? Ну так слушай, чёрт, слушай! Я слышал о нём, когда еще мелкий был. Говорят, есть один монах, в чёрном балахоне, на голову капюшон накинут, сам то не пешком ходит, а на коне! Что он делает? Что он делает, ты спрашиваешь!? Да молится! Молится за нас, грешных оболтусов! Он ходит от монастыря в монастырь, всё едет он на коне, по большой дороге, через заброшенные сёла, через жилые города и деревни, держит путь до очередного заброшенного, или жилого, храма. А его Бог и правда хранит! Сколько лет он уже так бродит! Ни оружия, ни охраны – никого! - он наклонил голову к слушателю и заговорил шёпотом. - А может он не человек? Может он оттуда? - выпивоха показал указательным в потолок, слушатель посмотрел в указанной место.
- Да ну тебя…
- А что? - он резко крикнул и засмеялся.
Мужчина громко высморкался на пол. У входной двери, к которой выпивоха сидел спиной, встала с табурета фигура и грозным шагом направилась к пьяницам. Это был охранник, крепкий парень, следящий за порядком, грубо положил руку на плечо рассказчика.
- Давай, тебе хватит – пойдём.
- Иди отсюда, чёрт! - резко скинул руку с плеча.
Охранник резко схватил пьяницу за куртку, затем изловчился и подхватил второго, который пытался оправдаться, мол, он ничего не делал и молчал, но парень был непоколебим. Выволок двоих за дверь и оставил под самым порогом, вслед за выпивохами полетели их сумки. Они так и провалялись до следующего утра.