Мы слишком близко.
Мы слишком близко к тому, чтобы увидеть друг друга в последний раз.
Когда это началось?
Возможно, в тот момент, когда мы последний раз слушали вместе его любимый альбом Дэвида Боуи.
Кажется, это был июнь, но точное число вспомнить будет сложно.
В тот день шёл сильный дождь и перед выходом на работу, он забыл дома зонт, а я не стала ему напоминать, потому что в тот момент мы с ним уже не разговаривали.
Молчание стало обыденностью, которая поглощала с каждым днём все сильнее.
А нам и ненужно было слов..
Потому что в тот момент нам было хорошо.
Было хорошо молчать и не разговаривать друг с другом.
Каждый вечер проходил в тишине, а из звуков в нашей квартире была лишь музыка, которую он включал сразу же после того, как возвращался с работы.
Раньше, когда мы ещё разговаривали, он все время повторял, что музыка - это тишина и если её нет, то всё вокруг становится слишком громким.
В тот момент, я его не понимала , но каждый раз соглашалась.
Ведь тогда я ещё была влюблена в то, что так сильно любил он...
Тихие вечера, короткие и теплые ночи в которых он дарил мне свои объятия и утро, наполненное запахом сигарет и ароматом крепкого кофе со вкусом сладкой горечи, которое он готовил по утрам.
Просыпался в 5 утра, открывал балкон, уходил на кухню и оставлял мне рассвет, в лучах слепящего солнца и холодного одиночества.
Он был тем, кто никогда не притворялся.
Всегда говорил то, что думает и чувствует..
Даже если его слова причиняли боль и шли против общепринятых канонов.
Он был тем, кто говорил правду.
Тем, кто причинял мне самую сильную боль.
И тем, кто для этого ничего не делал.
Как и в тот вечер, когда вместо того, чтобы как обычно сидеть на кухне, мы почему-то сидели на балконе.
Он курил сигареты, которые до этого курил лишь по утром и пил чай, который ненавидел.
А я сидела рядом с ним и пыталась понять, как мы оказались в яме из которой так долго не можем выбраться.
Играющая музыка заглушала навязчивую тишину с едва ощутимым чувством неловкого смущениях и избавляла от необходимости что-либо говорить.
Мы молчали.
Так долго, что казалось плейлист проиграл уже несколько раз подряд, а ветер стал окутывать морозным холодом, вынуждая ёжиться и уходить скорее в квартиру.
Но никто не двигался.
И никто не говорил.
Только наши руки, которые находились в опасной близости друг от друга неуловимо подрагивали в незаметном желании коснуться.
Снова ощутит тепло и близость, воспоминания о которой хранились на задворках нашей памяти.
Обнять, прикоснуться губами к тёплой щеке, покрытой 3-х дневной щетиной и почувствовать, как учащённо бьется пульс.
Утонуть в теплоте уже таких чужих рук и спрятаться от всего мира хотя бы на несколько мгновений.
Увидеть тёплый аметистовый взгляд любимых глаз и утонуть в водоворота чувств.
Но в тот вечер.
Всё стало другим.
Руки перестали дарить тепло, объятия не могли скрыть и спрятать от всего мира, а взгляд аметистовых глаз стал холодным и чужим.
В тот вечер изменилось все.
В тот вечер последний раз в нашей квартире играла пластинка Дэвида Боуи.
В тот вечер последний раз мы с ним не говорили.
И в тот самый вечер мы стали слишком близко...
Слишком близко к тому, чтобы навсегда стать друг для друга незнакомцами...
Автор: Maryana Orlova
Источник: https://litclubbs.ru/articles/27395-my.html
Понравилось? У вас есть возможность поддержать клуб. Подписывайтесь, ставьте лайк и комментируйте!
Публикуйте свое творчество на сайте Бумажного слона. Самые лучшие публикации попадают на этот канал.
Читайте также: