В прежние времена наша журналистская братия сегодня с утра побежала бы за горячительным. Хорошо ли, плохо, но День печати отмечали всегда бурно, и хотя он давно уже перенесен на январь, 5 мая живет в сердцах журналистов. Возможно, это просто воспоминание о молодости. В этот день я всегда думаю о коллегах, которых уже нет с нами. В моем воображении они усаживаются за круглый стол, размеры которого год от года растут — надо ведь уместить всех. Вот Станислав Пастухов, большой, кудрявый, шумный, стилист от бога, единственный из знакомых мне людей, в текстах которого нельзя было сократить ни словечка. Вот Виктор Афанасьев, легендарный главный редактор «Правды», за плечами которого было около сорока боевых вылетов в годы войны, человек Чести, мой кумир... Вот, насупившись, шевелит густыми бровями Мирослав Бужкевич, слушая рассказы блистательного очеркиста Вити Широкова, а чуть в стороне от всех пишет свой очередной фельетон вечно печальный Олег Жадан, а Андрей Иллеш, прикусив карандаш, мечта