— Любась, далеко не броди!
— Есть, товарищ капитан! Я вон в тот лесок. Нутром чую, есть там грибы, — схватив ведро, пританцовывая, иду к березняку.
Трава по колено, кое-где поляна изуродована воронками от снарядов. Несмотря на это, кузнечики стрекочут, бабочки милуются. Хоть немного глотнуть тихого времени… Обманчиво все кругом, ой обманчиво.
— Вот куда красавчик ты спрятался?! — срываю белый гриб и кладу к остальным. Уж полведра набралось, хватит на грибовницу — радуюсь добытому.
Сломанная веточка. Птица вспорхнула из ближайшего куста шиповника. Приседаю, пряча в юбке руки, между ног. Вот, дура! С собой даже ножа нет, да хоть бы и лопатка саперская сгодилась. Какие к черту грибы?! Тут бы до своих добежать — пячусь назад и ведерко за собой тяну. Замерла, поняв, что возможно зверь лесной прет прямо в мою сторону, раздвигая заросли.
Тьфу! Этот зверь мне знаком: серая форма, каска с орлом. Одиночка, как я. В руке финка, взгляд дикий… Прирежет как поросенка и глазом не моргнет.
— Хенде хох! — ору дурным голосом. — Стрелять буду! Бросай оружие!
Немец впадает в ступор. Он меня не видит, но верит, что выстрелю. Бросает нож и поднимает грабли кверху.
— Иди давай, косоногий! — ворчу толкая, палкой в спину. На голове фрица ведро, чтоб не думал осматриваться. Десять раз упал пока шли. Все кочки собрал, матерясь по-своему.
— Люба, твою же мать! Ну, как так-то? — качает головой капитан нашего разведотряда. — Он же оглох. Не слышит, что говорят. Какой прок от такого «языка»?
Развожу руками. Люба не железная. От нервов била по ведру палкой со всей дури… Бывает.
Из рассказов бабушки моей, Любовь Петровны.
Автор: Ольга Рог