Во время одной поездки на дачу я искал что на себя накинуть... откопал на чердаке своё пальто. Ну как своё... его ещё до моего рождения носил мой отец. Черное, драповое, с каракулевым воротником, в ту пору моднячее. Отец смеётся, мол, сними - его давно надо сжечь. А для меня оно стало слишком уж памятным. Хотя я толком даже не помню когда и как его откопал в каких-то закромах, и почему решил надеть в первый раз. Догадываюсь конечно...
Любил я повыпендриваться. Иногода. Самую малость.
Помнится, когда я его носил в город, я надевал ещё и "ханориковую" или ондатровую шапку (одно время в таких ходили партийные работники) и цеплял на лацкан отцовский значок: "Дружинник", "Ударник такой-то пятилетки" или "Герой какого-то труда"... Выглядело оригинально и на меня трудно было не обратить внимание в толпе.
Позже пальто превратилось в празднично-мероприятийное. Второе рождение пальто произошло когда я подался в официальные поэты и занимался организацией литературной студии. Точно помню, что именно в нём и чёрной фетровой шляпе я появился на первом за последние 12 лет фестивале бардовкой песни "Территория любви"...
Я не только читал стихи, даже пел!!! 🤦♂️ Кто бы мог подумать - частушки про Гогию режиссера Данелию вызовут такой отклик! С тех пор несколько лет ни один бардовский фестиваль не обходился без человека в черном пальто и фетровой шляпе. Меня было легко узнать и найти. Жаль, что фестивали выродились...
Через несколько лет на фестивале среди приехавших побухать бухашку, побарагозить и подраться, найти бардов было сложно. Фестивалем уже не пахло. Единственному барду с гитарой оставшемуся на ночь проломили голову. Кажется, Орлову. Но не буду о печальном...
Значительно раньше с этим пальтишком была связана одна забавная для меня история.
Как говорится: почувствуй себя поэтом.
Как-то раз хороший знакомый попросил помочь с переездом. Я оделся в "праздничное" . Не подумайте, но - белое не надевать, мебель-то таскать с пятого, на пятый :) Естественно: черная водолазка с оторванными рукавами, черные слегка потёртые кошки драли-драли недодрали джинсы, пальто с каракулем и черная "... идорка".
Часам к шести вечера все было благополучно перетаскано, слегка обмыто и я спокойно возвращался домой. В ту пору я кажется работал в одной из местных газет и корреспондентом на радио. И начал печать свои стихи в газетах ( уже было пару публикаций)... до того я был категорически против, самому теперь интересно, почему?
Тогда все писали в тетрадях и блокнотах, всё это гуляло по друзьям, читалось под крымский белый или розовый в маленьких таких бутылочках... Творчество и чтение в то время было в моде... (Вспомнились сейчас Антоха, Балала... стихи, рассказы про каких-то интеллектуально-печальных пионеров... Тысяча до утра. Книги. Творческие пьянки на квартире в двухэтажке на Дзержинского... её лет десять как снесли.
К чему это я? А... иду я усталый, зачуханный, с лёгким перегаром от пива потребляемого во время погрузок-разгрузок, еще горячий и потный, черная заношенная одёжка местами в побелке и грязи. И тут вспоминаю, что мне надо зайти к знакомому... забрать перфоратор. Благо проходил мимо дома хозяина электроприбора. Андрей, хороший парень... мы порой расписывали тысчёнку, под фетясочку и неспешные разговоры о литературе. У него можно было угоститься настоящим кофе и кубинскими сигарами (на крайний случай всегда был Партагас). Андрей чей-то сын... кажется его мама какая-то бывшая шишка в обкоме... Квартира с лоджией, просторными коридорами и высокими потолками. У него дома часто собирались друзья по "классу" - сыновья и дочери кого-то... То, что называют интеллигенция... Кто-то из них и правда получил приличное воспитание, говорил на паре-тройке языков, что-то читал и даже имел собственное мнение. Но, ещё их отличала излишняя доля высокомерия и некие возможности материальной жизни, доступные далеко не всем.
В тот день у него было "общество". Дверь мне открыла незнакомая девушка с красивой улыбкой, быстро превратившейся в мину некой брезгливости. Видимо я должен был попросить немного еды и переночевать, или хотя бы сходить в туалет. Я спросил можно ли мне увидеть Андрея? Девушка долго...минуты две стояла нерешительно как-то глядя на меня и только когда в корридоре появился лысоватый парень попросила позвать хозяина квартиры. Андрей был рад меня видеть... отправил на кухню пообещал скоро вернуться, наказав обязательно его дождаться. Я был не в самом компанейском настроении... руки, спина и даже пальцы на ногах начали понимать сколько и куда было перенесено диванов, шкафов и прочей рухляди.
Тем более что со мной общаться желающие в очередь не выстраивались. Поэтому я скромно сидел в уголке пил вино и курил... Через несколько минут моего пребывания на кухне произошла очерадная смена курильшиков. И... разговор у них зашел о литературе, в частности о поэзии... Как это нередко бывает восхищались слабым американским периодом Бродского, что-то из современого обсуждали и тут слышу, что-то знакомое... Стильный паренёк в очках без оправы (тогда это было редкостью) читает моё стихотворение... хорошо читает, но пропустил четверостишие (сечас смешно, простенькое такое незатейливое стихотвореньице, которое я потом зачитал на публике до оскомины, не бог весть что).
Но тогда я даже ближе придвинулся - весь внимание. А то! Не так часто незнакомые люди мои стихи наизусть декламируют. Плюс меня явно хвалили... ну, точно известный в узких кругах, прям восходящая звезда карманной поэзии. Приятно жуть! И... Что характерно, парень лично знаком с автором. Конечно, не близко. По идее я должен был промолчать...
Но кто-то сказал кому-то, прибыли новые слушатели и парень опять меняя строчки местами начал знакомить всех с моим творчеством. И тут не вынесла душа поэта...
Как бы невзначай, с отсутствующим выражением лица, тихо, но чтоб было слышно всем, я поправил читающего. Повисло удивлённое молчание, все уставились на меня: А вы тоже читали?... Я промямлил что-то типа: - Ммм-м-ммм...
Кто-то высказал сомнения в правомерности моих поправлений, я объяснил почему именно так, а не иначе. И пользуясь моментом даже прочитал что-то другое того же автора. (имя, фамилию и авторский знак в тетрадках тогда писать было не лучшим тоном).
Высказывались какие-то мнения... Мне кто-то налил вина! Я превратился из деграданта в почти своего. Аудитория благодарно внимала, я был на седьмом небе от счастья... может и не на седьмом, но не буду врать было очень приятно, тем более я еще не был избалован вниманием публики. В кухне прибавилось народу и в этой толкотне Андрюха вытащил меня в коридор... Попрощались и уже на пороге парень знакомивший всех с моим творчеством почти из комнаты спросил:
- А где вы все-таки читали эти стихи?
- Я их писал... - ответил я и закрыв дверь счастливо и легко сбежал вниз по лестнице.
Это был первый раз когда я действительно ощутил... не знаю, признание что ли... Потом приятных моментов связанных с признанием моего творчества было много, были гораздо более шикарные моменты, но для меня этот раз так и остался самым большим и приятным. Может быть поэтому я и таскался с этим простеньким стишком, как с писанной торбой, читая его практически на каждом выступлении.
* * * * * * * * *
Ветер. Снежная погода.
Ночь. Метёт, метёт, метёт.
От заката до восхода
Лишь паденье как полёт.
Нет надежд. Озябли руки,
И внутри как будто лёд.
Тишина. Застыли звуки.
И опять метёт, метёт.
Жизнь тебя опять обманет
И с дороги уведёт,
Средь пурги свечей поманит.
И опять - метёт, метёт.
Огонек твоей надежды
Снова манит и зовёт.
Ты уверуешь, как прежде,
Побежишь, а там - метёт.
Ночь. Безумствует природа.
Бреда жар, почти полёт.
Ты замерзнешь возле входа
в рай.
Метёт,
метёт,
метёт...
К некоторым стихам, вещам и фотографиям есть жизнь в нагрузку докинула вот такие истории. Стоит их прилагать? Или стих и ничего больше?