Блямс! Бронзовая фигурка Зевса гулко шлёпнулась в паре сантиметров. заставив отпрыгнуть не хуже кенгуру. Хрясь! Чаша для вина чуть не угодила в цель, осыпав осколками.
Ого, разбушевалось нынче начальство! Живой бы из кабинета выползти. Хотя и не мудрено, шефиня моя - Муза сильных страстей:
- Ну посмотри, посмотри, на кого ты похожа, а? Какая из тебя Муза? Где палла, где хитон, где волшебная палочка?
Мда, кругом облом. Муза из меня так себе: уютная пижамка, крошки от булочки в кармашке-кенгуру на груди. Ничего музского. А про волшебную палочку молчу. Узнают - убьют. Натурально. И не путём прицельной бомбардировки подручными предметами. Просто развеют на закате.
Волшебную палочку сломала. Не специально, конечно. Просто композитор попался толстокожий. Тыкала в него палочкой, тыкала, вдохновляла, вдохновляла, без толку. А потом хрясь, и вместо рабочего инструмента в руках растопка для печки.
Люблю печки. Особенно с лежанкой. Островок тепла, добра и уюта. Кстати, подружкина идея. Она мастера вдохновила. Муза уюта.Знакомы с такой? Наверняка. Каждый раз, когда хотите сделать свой дом чуточку лучше, замрите и прислушайтесь. Это она вас посетила.
А мне пришлось импровизировать. Музе без палочки никак нельзя. Дерево- хороший проводник вдохновения. Быстро смоталась к одной старушке и одолжила... скалку. Милую такую, голубенькую, под цвет глаз. Хорошая вещь. Деревянная. Основательная. Тюк, и вдохновила, так вдохновила. Сколько рецептов, кстати, я нашептала милой женщине, сама не упомню.
Это второй мой косяк, работа не по профилю. Вообще-то я муза искусства смешанной специализации. Диплом не спрашивайте, не помню, куда дела. О, начальство перешло ко второму акту разбора полётов:
_ Ты же Муза Искусства! Ты же на великое должна вдохновлять! На шедевры!
Ага, щас! Ну, напишет кто-то очередной шедевр. Серьёзный такой, классический. Для знатоков. И будет не очень, кстати, большая куча людей с умно-занудным видом, сведя брови в кучу, смаковать все тонкости и подробности. А автор с языком на плече и с чувством выполненного долга мокрой тряпкой отдыхать. И кто счастлив? Уж точно не он.
Так что я пас. Не хочу. И, кстати, курсы закончила. Музы спонтанного счастья. Буду и работать, и удовольствие получать. Если живой из этого кабинета выберусь.
На моё счастье метательные снаряды у начальства закончились. Медленно отползаю в коридор. Только бы скалку не потерять! привыкла к ней, ишь, за пазухой оттопыривается!
На улице царила весна. Я шла, игриво помахивая скалкой. Хорошо, что всё-таки муза, никто не видит.
Тюк! Огромный, как гризли, байкер охнул. Но материться не стал. Воспитание не то. Постоял, подумал, улыбнулся. И решился, наконец, взять чихуашку. Стеснялся, мол парни не поймут. Это ж твоя жизнь, дуралей! Смелее, пусть на одного гризли, тьфу, байкера и одну собачку мир станет счастливее.
Тюк! Импозантный господин средних лет потёр лоб. Усмехнулся,чеканной походкой подошёл к уличным музыкантам, попросил гитару. Приласкал чуткими пальцами струны, скинул дорогой пиджак. И заиграл, как в последний раз. Отдавая и отдаваясь. Никто не признал бы сейчас маститого дирижёра, обвешанного регалиями, как собака блохами. Слишком счастливым и вдохновенным было лицо.
Тюк! И прима-балерина остановила молодого человека на байке с собачкой. Что-то сказала. Он расхохотался и приглашающе взмахнул рукой. Она тряхнула волосами, чопорный узел разлетелся к чёртовой матери, волнистые каштановые кудри рассыпались по плечам. Байк с весёлым рёвом рванул в будущее. Надеюсь, счастливое и для балерины, и для байкера. И для собачки, если не умрёт от страха.
Рвите шаблоны, господа. Иногда спонтанное решение - самое верное.
А скалка однозначно лучше палочки. Солиднее, что ли.