Пыльный город N не отпускал меня – дела не заканчивались, дни тянулись долго и однообразно. В один из таких тягучих, разбавленных мелким дождем дней я гуляла по главной улице города N, грея руки в карманах и разглядывая витрины. «Музей разбитых сердец» – скромно приглашала мокрая вывеска на фасаде шершавого от выветренного кирпича особняка. «Странное место. Неужели кто-то захочет его посетить?» – подумала я и немедленно вошла. Меня встретил сквозняк и тишина. – Вы у нас впервые? – из гардероба вышла высокая пожилая женщина в узкой юбке и блузе с пышным бантом. – Рекомендую начать с нашей новой экспозиции. – А?.. да… впервые, – я рассеяно оглядывала обступившую меня галерею залов и мяла буклет. – Сколько стоит билет? – Всё совершенно бесплатно. Музей существует на деньги благотворителей, – посыпала информацией обозначенная бейджиком как Розамунда Павловна дама. – Вот пройдите, пожалуйста, сюда. Здесь стенд с историей нашего музея. Но я её уже не слышала. Ноги сами несли меня в зал с под