Автор: Вика Осадченко
Всё мимо рук, всего наперечёт.
Уже непоправимо упускаешь,
уже заносит солью и песками
последнее, что дышит и течёт;
уже живёшь и чувствуешь кусками —
как будто ты стоишь холодной ночью
в пропахшем кофе аэропорту
и ждёшь не то родню, не то мечту.
А рядом самолётов многоточья
бесстрастно набирают высоту.