Мой муж меня не любит: он впустил в дом таракана, а сам ушел досматривать бейсбол. Оставил меня один на один с монстром.
Раньше на фото некрупных предметов всегда помещали спичечный коробок. Для сравнения. Так вот, таракан был размером с типичный американский оверсайз.
Ну или с указательный палец.
Ворвавшееся в дом чудовище
обладало цветом и скоростью Усэйна Болта. Оно метнулось вправо, под посудомойку. Я метнулась к дверям и воззвала к мужу:
Ты запустил а дом таракана!!!
Муж ответил: «ну так наступи на него.»
Ага. Я босиком. Прихватила в прихожей резиновый сапог, но руки тряслись и орудие ни формой, ни весом не отвечало задаче прикончить монстра.
Таракан тем временем перебежал на другую сторону кухни. Я взмахнула несуществующими крыльями, выпустила из рук сапог и взвижжала от души. Муж не пришел проверить. Пришел пес. Прикрываясь собакой, я пошла за прыскалкой от насекомых. Стараясь держать тело подальше от кухни, вытянув руку с бутылью на всю длину, побрызгала вдоль кухонной стенки.
Тварь залезла на жарочную поверхность и расправила крылья.
Я завопила и побежала за шлепанцем, моим боевым другом в битвах с тараканами. Муж так и не пришел проверить. Хорошие у нас окна, звуконепроницаемые. Можно рекламный сюжет снимать: жена верещит и борется с тараканом, муж переживает за бейсбол.
Монстр залез к вытяжке. Я била и орала, орала и колотила, иногда попадая.
Противник пал.
Тапка в щель не проходила, а наблюдать, как шевелится его тощая трехдюймовая лапка сил моих не осталось. Живое существо ж. Усэйн Болт, забежавший на белую улицу.
Мы с собакой вывалились из дома. Я тряслась и орала, теперь уже на мужа. Муж обещал завершить убийство. Собака отказалась заходить обратно в дом и пыталась отговорить меня. Бегала по двору и в руки не давалась. Психоз заразен.
Остатки вечера прошли в слезах и обвинениях. Муж поклялся больше не шутить про «этих», приходить на помощь по первому взвизгу и вообще уважать мои фобии.
Часть вторая, еще более невероятная.
Пусть только муж попробует сказать теперь, что тараканы рыщут там, где еда.
Три дня спустя, когда мы ехали в траке (в библиотеку, сдавать книгу - это важно) откуда ни возьмись по торпеде промчался маленький (домашних размеров) тара….ааааа!!!
Дверь машины на ходу не открывается. Вероятно, конструкторы предусмотрели, что при виде чего-нибудь пассажир может захотеть на свободу из этой консервной банки. Муж схватился за руль одной рукой, пытаясь настигнуть насекомое.
Насекомое рвануло в мою сторону.
В моих легких заканчивался орательный кислород. Понимая, что через минуту эти лапки помчатся по моей ноге (я в шортах, как назло), я хлопнула книгой «Жаклин в Париже» по панели и отправила таракана в сахарные барханы рая.
Джеки Кеннеди всегда внушала мне огромное уважение, а после нашей схватки с тараканом - она мой идеал женщины.