Беда не приходит одна. С пословицей давно у меня старые счеты, давненько пытаюсь ее опровергнуть. Да вот с годами-то чаще наоборот, поэтому свыкся.
Переживаю потерю близкого, родного мне человека. Сразу проблемы на одной работе, на другой. С издательства пишут: "не-не-не, все-все-все", знать тебя не знаем. В академии претензии свалились штукатуркой с потолка. У детей не ладится: теряют работу, рушатся межличностные отношения.
Поделюсь своим маленьким открытием. Меня спасает художник. Имя его Игорь Паутов. Мельком смотрю одну работу, другую. И вот передо мной эти взъерошенные воробьи, как в комментариях художнику написала Елена Гиоева: "Мои любимые городские "гаврошики".
Да бог ты мой! Я ж среди них. Стою в этой луже. Пора подсохнуть, пора взлетать. И на душе полегчало. Может еще кому поможет. Потому и пишу эти зарисовки.
В белом безмолвии мелодия снега
В детстве я открыл дверь, – дух, лесной, морозный, передо мной завьюжил, ворвался в избу, позвал во двор ступить на одеяло, белое, в изумрудинках.
Откуда-то прилетает разгадка: Дед Мороз! – позвать бы детей с округи, да где там, избушки, все на подбор заметены снегом, и стоят как куличи на Пасху.
Он белый весь, в громадной шубе. Я сказать ничего не могу.
Да как же?
Оказывается, ночью выпал снег, потом была пурга, – крыша и двор нашей избушки укрылись белоснежным одеялом, вот Дед Мороз и пришел навестить.
Еще я не знал, что такие события случаются один раз и Дед Мороз забудет сюда дорогу.
Что ж за встреча была тогда?
В то утро, когда я отворил настежь двери, меня покинуло детство. Выскочило, не попрощавшись и без сожаления, будто мы не были до этого знакомы.
Мечтай…
Мечтай. Иди. Беги. Дерзай. Танцуй. Сражайся. Танцуй. Дерзай. Беги. Иди. Мечтай.
Из жизни марионеток...
"Ты и я были против всяких правил, установленных в тебе.
Против диктатуры театра и режиссера. Против мозолей, артритов-артрозов и тромбофлебита. Против мести пуантов моим ногам за исполнение каторжной роли. Против богов-потешников над моими мечтами. Против лживых слов льстецов. Против рукоплечущей толпы, которая не заметит моей замены. Против будущего, в котором театральная прима уже не я. Против света софитов, что горит не для меня, идущей по одиноким улицам ночного города.
Против нас, балета и балерины".
Текст: Андрей Толкачев
Картины: Игорь Паутов
Читайте на канале статью "Художник Светославский. Гений, забытый при жизни"
Подписывайтесь на канал