Ты не храни моих портретов, они не скажут ничего,
Они без аромата лета, они без холода снегов.
Они не плачут, не смеются, не лгут они, не предают,
Не потускнеют, не сотрутся, они не бросят, не уйдут.
Мои портреты – не живые, в них нет ни капельки меня,
Глаза, в них, нежные такие, да и улыбка – не моя…
И я твои все уничтожу, чтоб не мешали мне смотреть,
На эту бархатную ложу, что, вдруг, посмела опустеть.