Секретный поезд отходил ранним утром от перрона Красноярска. На востоке занималась заря, на западе еще стояли сумерки. Паровоз, выпустив в морозное небо черные клубы дыма, поспешил за уходящей ночью. Через ледяные узоры на заиндевевших окнах вагона на провожающих смотрел немолодой коренастый мужчина в сером френче. Мимо него проплывали командиры в крепко перетянутых ремнями полушубках и партийные работники в теплых пальто с поднятыми цигейковыми воротниками, замотанные в пуховые шали совбарышни и подпрыгивающие на снегу, пытающиеся разогреться краснолицые комсомольские активисты в кожанках. За начальственной шеренгой мелькали кошевки с дремлющими на козлах возницами в огромных крестьянских тулупах и покрытые инеем лошади, выдыхающие белые облака пара. Аккуратный стук в дверь. Завтрак. Простокваша, творог, его любимый подсушенный ржаной хлеб. «Надеюсь, из сибирской муки, без спорыньи. Говорят, от нее люди с ума сходят. А это что? Брусника? Давненько таежной ягоды не пробовал». Вскипевш