Я выхожу из маршрутки и понимаю, что каждый шаг отдаётся адской болью где-то в солнечном сплетении. Целый день на ногах. Новые туфли оказались такими узкими, что к концу дня у меня сводит пальцы. Когда после долгого рабочего дня я залезаю в маршрутное такси и плюхаюсь на сиденье, то наивно думаю: за тридцать минут езды до дома ноги отдохнут. Но получается все с точностью до наоборот. Передышка отозвалась дикой болью во всех пальцах, в пятке и голени.
Из душного транспорта я с трудом выползаю на удушающую жару улицы. Это лето такое знойное, что столбик термометра даже вечером держится на отметке в тридцать с лишним градусов.
Где-то совсем рядом раздается оглушительный раскат грома. Я поднимаю усталое лицо к небу и вижу, что его заволокло чернющими тучами. Того и гляди ливанет.
Не успеваю я подумать об этом, как мне на лицо падают первые огромные капли дождя. Снова гремит. Порыв ветра поднимает пригоршни песка, засыпая им глаза. Мимо меня проносятся люди, желая поскорее найти укрытие от готовой разразиться бури. Я тоже бегу под козырёк магазина. Не бегу — ковыляю. Пронзительную боль в ногах никто не отменял.
Я успеваю заскочить под навес как раз вовремя, чтобы ливень меня не застал.
В голове только одна мысль — как бы хотелось снять эти проклятущие туфли, запулить их в мусорный бак и босиком, не спеша, дойти до дома.
Но разве можно? Мы живем в тисках условностей, которые сами себе придумали.
Нельзя ходить по улицам города босиком. Это неприлично.
Нельзя выйти под тёплый летний ливень и позволить ему промочить твою одежду до нитки. Это неприлично.
Тем более нельзя от этого ливня не прятаться, а идти не спеша или пританцовывая, подставляя лицо освежающей влаге. Это не просто не прилично —тебя посчитают за сумасшедшую.
Нельзя не поехать на юбилей к свекрови только потому, что ты до смерти устала на работе и хочешь провести единственный выходной, просто валяясь в кровати и ничего не делая. Тебя посчитают неблагодарной.
Нельзя так бездарно тратить этот самый выходной! Если не юбилей свекрови, то уж стоит тогда заняться чем-то полезным. Например, выдраить кухню, помыть люстру, наконец, разобрать шкаф, разложив все вещи аккуратными стопочками. Иначе та же свекровь, уже пару раз заглядывавшая в шкаф, до конца твоих или её дней будет всем жаловаться, какая неряха досталась её сыну.
Нельзя развестись с этим самым сыном. Вот так прийти и сказать: все, хватит! Кто же разводится без причины? Кто же уходит от хорошего мужчины из-за своей придури? Не пьёт, не курит, не бьет, с друзьями на рыбалку не ездит, по бабам не шатается. Разве от таких уходят? Где ты ещё такого найдёшь? Ну и что, что последние два года вы живете как соседи, ну или как брат с сестрой. Вроде и родные стали друг другу за пять лет, а все опостылело. Иногда за день и говорите друг другу только «привет» да «спокойной ночи». Его все устраивает, а тебя если нет, то дура ты дура, не знаешь почем фунт лиха.
Стою под навесом вместе с другими, такими же «счастливыми», как и я. Наверняка не у одной меня гудят ноги после целого дня беготни. Наверняка не у одной меня возникла мысль выбросить к чертовой матери эти проклятые туфли. Наверняка кто-то ещё задумался над тем, чтобы выйти под дождь, подставить лицо потоку и насладиться наконец-то пришедшей прохладой. Наверняка кто-то ещё думает: прийти бы домой, собрать вещи и послать все к черту.
Но никто не решается, потому что наш мир — это сплошная череда условностей, которые мы сами себе создали.
А что, если...?
Я скидываю одну туфлю, потом вторую. Делаю один шаг из-под спасительного козырька, потом второй. Искоса смотрю назад. Вижу один недоумённый взгляд, потом второй, третий, четвёртый... Но мне уже все равно. Наконец-то все равно. Когда условности в голове перестают быть важными для тебя самой, мнение окружающих больше не имеет значения.
Я радостно бегу по лужам домой. Из-за туч выглядывает первый робкий луч солнца. Гроза уходит вдаль.
Когда я, мокрая, в прилипшей к телу блузке и перекрутившейся юбке появляюсь в дверях гостиной, муж смотрит на меня изумленно и осуждающе. А мне уже безразлично.
— Я решила уйти от тебя, — говорю я.
Почему-то он даже не удивлён, лишь спрашивает:
— Ты кого-то нашла?
— Да, — киваю я. — Себя!
_____
Автор рассказа — Татьяна Ма