Понадобилось несколько десятков лет жизненного опыта, чтобы понять, что же хотел сказать Пушкин . Всегда любила весну, ждала с нетерпением (хотя, почему ждала, всегда жду и, надеюсь, еще не один десяток вёсен дождаться), но чувства уже не те. Не знаю, по какой причине они были стеснены у великого поэта, но, думаю, то же, что у всех: новая жизнь с приходом весны, увы, не наступает! И как-то осознаёшь это вдруг, в один непрекрасный день. Скучна мне оттепель; вонь, грязь — весной я болен;
Кровь бродит; чувства, ум тоскою стеснены... В юности и впрямь мечталось при виде распускающихся почек, что и жизнь засверкает каким-то радужными красками, проблемы растают, как снег, и будут смыты половодьем. Да вот чем старше становишься, тем яснее понимаешь, что новые куртки и башмаки сами собой не появятся, килограммы на талии, «припасённые» к зиме, по мановению волшебной палочки не исчезнут, «Весной я болен…» Эти строки тоже каждый из нас по-своему может интерпретировать. Признавайтесь, у кого обост