- Я Иван, а никакой не Джон, - вопил про себя мужчина после невеселой беседы с Биллом. - К ч*рту всю эту фальшь. Домой поеду, на работу устроюсь, заживу по новому.
Окончание рассказа. Предыдущая часть здесь.
Зазвонил мобильник. Пришло унапоминание о необходимости отметиться до 0.00 ночи у банкомата.
Мужчина от досады плюнул. Да, ещё это. И что же, бежать искать пути домой или дождаться полуночи, отметиться и уж тогда делать ноги? Но как уехать назад? Все его документы в базе данных миграционной службы САШ.
Естественно, что таможенники признают в нём беглеца. А может быть рискнуть, попробовать поднять свой рейтинг?
Но денег для этого почти нет. Так, на пару дней нормальной жизни. А потом?
- Да и пусть. А там хоть трава не расти, - решил Джон. - Попробую. Как в старой русской сказке "утро вечера мудренее".
Он отправился в магазин одежды, где в кредит купил брендовый костюм. Через приложение забронировал на трое суток форд новой модели и на столько же - номер в четырёхзвездочном отеле. Личный счёт мигранта опустел.
Отмечаться к банкомату он приехал за полчаса до полуночи. В окрестностях страшной машины никого не было. Ушёл куда-то ночевать и бомж Билл.
Иван понимал, что мог уже где-то наследить. Днём он плевался посреди улицы. А если камеры засекли это нарушение правил общественного порядка? Да и с бомжом якшался.
Мужчина стоял в двух десятках метров от злополучной тумбы, таящей в себе с м ерть. Может быть бросить всё прямо сейчас и уйти? Добраться до своего консульства, упросить отправить домой? Ведь люди же. Да он какие угодно бумаги готов подписать, чтоб домой вернуться.
Но если сейчас не отметиться и сбежать, он автоматически нарушит правила. Значит подлежит немедленному выселению, которое бетонолобый компьютер вправе заменить куском свинца. Как же трудно выбрать.
Джон пересилил себя и медленно пошёл к банкомату.
Окошко устройства мягким женским голосом дружелюбно поздоровалось при его приближении.
Иван прислонил к считывающему устройству карту мигранта. На дисплее открылся личный кабинет пользователя.
Он подтвердил личность биометрическими данными: отсканировал отпечаток пальца и зрачок. Открылась главная страница.
Джон посмотрел лишь секунду на дисплей и от радости вскрикнул.
- Иъеессс, 72 балла!!! Я сделал это. Съели, янки ч**вы, да я всех вас..... - на последнем слове Ванька-Джон показал монитору неприличный жест.
Картинка экрана вдруг обновилась. 72 балла сменились цифрой -3. Он ушёл в минус.
Нажав вкладку "подробнее", ошарашенный Джон прочёл свои "грехи":
- Непо литкор ректные высказывания - минус 50 баллов.
- Употребление ненормативной лексики в общественном месте - минус 10 баллов
- Минимальный остаток денег на личном счёте - минус 10 баллов
- Плевки в общественном месте - минус 5 баллов.
Джон схватился за голову, затрясся, затем повернулся и бросился бежать.
Небольшое окошко посреди банкомата плавно открылось. Из отверстия вперёд выехала турель с закреплённой на ней бесшумной автоматической винтовкой.
В тюрьме штата не было ни одного свободного места. Нейросеть уже вынесла приговор.
Джон хотел добежать до спасительного угла, где намедни беседовал с бомжом, но пули остановили его на полпути. Через десять минут к банкомату подъехала коммунальная машина.
Спасибо, что дочитали до конца.