Посвящается Марие Сергеевне Ш., зеленоглазой чертовке-музе
Они шли по любимой пешеходной улочке, поднимаясь от набережной Костомли до верхней смотровой площадки, где можно было бы посидеть, передохнуть и негромко, задушевно побеседовать. Шли неспеша, куда им торопиться – двум пожилым уже, с детства знакомым людям, поглядывающим на снующие мимо нарядные толпы: вокруг молодёжь в основном, летящая куда-то в бодрой спешке…
Дойдя до площадки, встали у парапета, оглядывая лежащий под ногами простор туманного города.
– Скажи мне, историк, кто там из русских князей наш город основал? – спросил один другого.
– Игорь Святославович, из рода Ольговичей, сын Святослава Ольговича. А ты к чему спрашиваешь, написать, что ли, о нём хочешь?
– Да брось. Я уж всё, о чём хотел, написал. Теперь всё, темы исчерпались, – ответил писатель.
– Я думал, что у вас, писателей, так не бывает. Вроде бы жизнь вокруг всегда кипит, о чём писать найдётся…
– Не работает это так, друг. Сюжетов полно, только они не могут висеть в безвоздушном пространстве, нужен клей идеи. Нет идеи – нет ничего.
Историк задумался, постукивая тросточкой о камень мостовой.
– Помнишь девушку с зелёными глазами? С филфака. И ту далёкую ночь в мае, когда мы с тобой и с ней гуляли по городу, а потом встречали рассвет во-о-о-он там, – историк перемахнул палку через парапет, ткнув ей в сторону подкремлёвского холма.
Писатель хмыкнул, кивнул.
– Было дело. Хороша чертовка, такая ведьмочка. Только пропала она потом куда-то, я её на филфаке-то и не видел. Соврала, наверное, что учится там.
Историк помолчал, вздохнул.
– Может, и соврала. А может…
– Что?
– А может, это была та самая девушка-призрак.
Писатель взлохматил седую свою шевелюру.
– Та самая? Любишь ты нагнать загадочности. Бог весть, не понимаю, о чём ты.
– Легенда такая есть, про Марью Сергеевну, вторую жену-зеленоглазку князя Игоря Святославовича. Любил он её сильно, все богатства земли нашей черниговской перед ней сложил. Вот только любила ли она его? Это вопрос. Потому что в один из дней она исчезла, испарилась, будто и не было.
Писатель недовольно хмыкнул.
– Это как же?
– А вот так. Один из слуг Игоря Святославовича утверждал, будто видел, как поднималась в лунную ночь Марья Сергеевна с земли в небо, перепрыгивая с облака на облако. Да так и пропала там, сверкнув яркой звездой.
– Сказочник, – проговорил писатель. – Это не мне писателем надо было становиться, а тебе, вечно в голове фантазии…
Историк пристукнул палкой по мостовой.
– Это легенда, друг. Я тут при чём? Всё есть в летописи. А с другой стороны: вдруг не легенда? Вот и спустилась она к нам спустя почти тысячу лет на одну ночь тогда, чтобы потом вновь сбежать в небо. Может же такое быть? Может, и мы с тобой стали частью легенды, возможно, ещё не оконченной… Вот так, а ты говоришь – идея, идея.
Историк и писатель примолкли. Они стояли в полусумраке наползающего туманного вечера, две одинокие фигурки на пороге вечности. И вдруг показалось, что откуда-то сверху рассыпался колокольчатый женский смех…
Историк встрепенулся:
– Ты слышал?
Писатель зябко передёрнул плечами.
– Пойдём-ка уже по домам, темнеет. Тоже мне, Марья Сергеевна. Но глаза у той девчонки с филфака были сказочные, я, признаться, влюбился в них… Хотел на свидание пригласить, жаль, что исчезла.
Автор: Филипп Хорват
Больше рассказов в группе БОЛЬШОЙ ПРОИГРЫВАТЕЛЬ