Дождь заряжает с новой силой. Крупные капли падают на черные, как смоль, волосы мужчины, стекают на спину и плечи, собираясь в большие разводы и впитываясь в ткань пиджака. Но Стас никак не реагирует на неудобства, а продолжает изучать меня.
От пережитого страха я дрожу и шмыгаю носом – наверняка красным, как и глаза. Выгляжу сейчас, будто облезлая рыжая кошка. Зареванная и мокрая.
— Чем ударилась? Где болит? — тон Стаса вдруг становится чуть мягче.
Его вопросы и ситуация в целом – все это напоминает нашу первую встречу. Опять я стала причиной аварии, только на этот раз столкновения избежать не удалось.
Мне становится дико стыдно за свою глупость. Что бы ни случилось у меня с Глебом, я не имела права мчаться в ливень по загруженной трассе. Реветь за рулем, жалеть себя. Я поступила опрометчиво и эгоистично! Из-за меня ведь мог кто-нибудь пострадать.
Понимаю негодование Стаса и от отчаяния прикрываю глаза. Ничего не могу ответить ему, потому что ком в горле становится все больше. Душит меня, убивает.
Стас откашливается нервно, протягивает руку к моему лицу, убирая прилипшие влажные пряди. Подушечками пальцев проводит по коже, задерживается на уровне виска.
— Бровь рассекла, — легко касается раны, а я морщусь от дискомфорта. — Нестрашно, — выносит вердикт, — до свадьбы заживет. Хотя ты уже… — добавляет тихо, как бы между прочим.
Его простая фраза поднимает во мне бурю эмоций. Вонзается острым клинком в сердце. Раздирает кровоточащие раны. На лохмотья.
Зажмуриваю глаза до белых мушек, стискиваю губы, но это не помогает мне прийти в нормальное состояние. Забываю, что нахожусь с посторонним человеком, и поддаюсь эмоциям. Успеваю лишь прикрыть лицо ладонями, прежде чем сорваться на плач. Не могу подавить истеричные стоны, вырывающиеся из груди.
— Черт, — шепчет Стас еле слышно и немного растерянно. — Пьяная?
Отрицательно машу головой, не прекращая плакать.
— Случилось что? — произносит с такой интонацией, будто к ребенку обращается.
Замираю, неуклюже вытираю нос ладонью – и, подняв заплаканный взгляд на Стаса, слабо киваю. А слезы так и стекают по щекам нескончаемыми ручейками. Мужчина сводит брови, словно размышляя, что со мной делать дальше.
Приняв решение, собирается озвучить его мне. Или, судя по его воинственному виду и ожесточившемуся взгляду, отдать очередной приказ. Я сейчас не в том состоянии, чтобы адекватно разбираться с проблемами, которые сама же и создала. Поэтому готова слушаться.
Но нас прерывают…
— Так, ну что, гаишников вызываю? — доносится противный бас, чужой и не обещающий ничего хорошего. — Смотрю, я здесь не единственный пострадавший.
Через секунду из-за плеча Стаса показывается мужская физиономия. Незнакомец нахально заглядывает в салон и обводит меня масляным взглядом, после которого хочется помыться.
— О, баба за рулем, — криво ухмыляется. — Знаешь, сколько ремонт моей тачки обойдется? Чем расплачиваться будешь? — противно цокает языком.
Сжимаюсь под бесцветным взглядом и растерянно округляю глаза. Сама виновата – пришло время отвечать. Закусываю губу, подбираю слова, чтобы договориться с мерзким типом. Но Стас опережает меня. Резко поднимается и разворачивается лицом к мужику, таким образом заслоняя меня собой. Делает это случайно, неосознанно, но я чувствую облегчение и защищенность.
— Во-первых, извинись, — говорит спокойно и холодно, но при этом хочется под землю провалиться от его голоса. И он действует так не только на меня.
— Да я пошутил же, что вы, — мужик примирительно поднимает руки вверх. — Кхм. Извините, был не прав, — тянет до тошноты любезно, обращаясь ко мне, при этом чуть наклоняет голову.
Молча перевожу взгляд на Стаса, потому что мне так спокойнее, и складываю руки на коленях.
— Во-вторых… Машина твоя? — кивает Стас куда-то вдаль, а сам отходит от «Киа» и чуть прикрывает дверь, словно пряча меня или обороняя.
Вздохнув, оглядываюсь. Смотрю в том направлении, куда указал Стас, и слабо постанываю. Что я натворила?
***
На обочине, врезавшись боком в столб и смяв крыло, стоит серый «мерседес». Видимо, от моей «дикой пляски» уворачивался, объехать хотел, но неудачно. Автомобиль не последней и далеко не самой элитной модели, но даже его ремонт мне не по карману. Мысленно складываю все «потери»: разбитая «Киа» с невыплаченным кредитом, наверняка задетый джип Стаса и теперь еще этот «мерс». «Поплакала», называется. Теперь в долги придется влезть. И права заберут, заслужила.
Пока оцениваю ущерб и приблизительную сумму, Стас о чем-то договаривается с пострадавшим. Замечаю, как он достает портмоне из кармана и через секунду протягивает ему деньги.
— Думаю, этого хватит на ремонт, — чеканит сурово и, подумав, отсчитывает еще пару купюр. — Хм, а это – компенсация за моральный ущерб. И обойдемся без гаишников, — поднимает черные глаза на мужика.
— Да-да, конечно! — лихорадочно качает головой тот.
— Теперь катись отсюда, — неожиданно грубо выплевывает Стас, словно сорвавшись.
Пострадавший не перечит ему, а, наоборот, спешит исчезнуть. Я бы тоже хотела это сделать, но бежать некуда.
Наблюдаю, как Стас медленно возвращается ко мне. Он не привык суетиться. И даже холодный ливень не в силах изменить этого.
— Спасибо, я верну все, правда, — лепечу с благодарностью и… трепетом.
Стас хмурится, укоризненно качает головой и подходит ближе. Наклоняется ко мне и подается вглубь салона. Одну ладонь укладывает на мой подголовник, опираясь о него, а второй тянется к приборной панели. Оказываюсь зажатой в кольце его рук. Слишком близко. Впечатываюсь в кресло и задерживаю дыхание.
Стас действует невозмутимо и уверенно. Зажимает кнопку аварийки, о которой я напрочь забыла на нервах, проверяет ключи, оставляя их в замке зажигания. Дергает ручник, чтобы машина не откатилась.
Не глядя на меня, отстраняется.
— Права при тебе? — вдруг спохватывается он.
Машинально достаю ламинированную карточку из бардачка и протягиваю Стасу. В знак того, что я не совсем безнадежна. Мужчина выхватывает права из моих рук и прячет во внутренний карман пиджака.
— Тебе они больше не понадобятся, — рычит зло, пока я отхожу от шока. — Сумку бери, — кивает на хаос, царящий на пассажирском сиденье.
Быстро сгребаю все свои мелочи, кошелек, лихорадочно запихиваю в сумку – и только потом вопросительно смотрю на Стаса. Тем временем он набирает какой-то номер, бросает пару отрывистых фраз, которые теряются в шуме дождя. А после – жестом приказывает мне выйти из машины. Покоряюсь беспрекословно.
— Адрес? — рявкает громко, чтобы перекричать ливень.
— Какой? — быстро моргаю и стираю с щек настырные дождевые капли.
— Адрес, куда доставить твою безвременно почившую «Киа», — раздражается Стас.
Машинально называю адрес Глеба. Представляю его лицо, когда он увидит разбитую «Киа». И дело не в том, что муж обо мне беспокоиться будет. В последнее время я вообще сомневаюсь, чувствует ли он хоть что-то ко мне. Причиной его недовольства станет, скорее, невыплаченный кредит, который оформлен на него.
Ощущаю болезненный укол вины, но меня отвлекает крепкая, но аккуратная хватка на локте. Не обронив ни слова, Стас тянет меня за собой.
— Мы просто так оставим машину на дороге? С ключами? — кричу, едва успевая за широкими шагами.
— Я вызвал эвакуатор, — поясняет он. — Он доставит ее по адресу.
— Но если ее украдут до приезда эвакуатора? — фыркаю я.
— Кто? Сборщики металлолома? — усмехается он. — Ты глянь, что от нее осталось.
Оборачиваюсь и жалобно хныкаю. Некогда новую «Киа» действительно серьезно потрепало. Больше всего досталось передней фаре и капоту. Видимо, с джипом именно этим местом столкнулась. К слову, «железный конь» Стаса выглядит вполне нормально. Отделался парой царапин. Танк, а не машина. Как и его хозяин.
— Поехали! — выдает Стас тоном, не терпящим возражений.
— Куда? — жалко пищу.
— Судя по всему, по адресу, который ты назвала только что, — уверенно говорит он.
Сглатываю ком в горле. Адрес. Дом Глеба. Последнее место, где я хотела бы оказаться сейчас.
— Нет! — отшатываюсь от Стаса, как от прокаженного.
Поскальзываюсь на мокром асфальте, слышу предупреждающие автомобильные сигналы, а потом чувствую, как мужчина обхватывает меня за талию и прижимает к себе. В этот же миг мимо проносится одна из машин. Слишком близко ко мне. Если бы не Стас, то…
— Алиса! — с его губ едва не срывается ругательство, но он вовремя себя останавливает. — Если ты так упорно хочешь покончить с собой, можешь хотя бы не пытаться сделать это моими руками? И не подставлять меня? — цедит мне в лицо.
— Я не…
— В машину, быстро. Я и так промок тут с тобой.
Рывком открывает дверь, подталкивает меня к пассажирскому месту и, дождавшись, пока я сяду, громко захлопывает. А сам обходит джип спереди.
Движения Стаса нервные и рваные. Я серьезно вывела его из себя. Но вместо того, чтобы бояться, почему-то чувствую себя в безопасности рядом с ним.
Устроившись в водительском кресле, Стас дает себе пару секунд передышки. Видимо, чтобы справиться с бушующим внутри гневом. Молчит напряженно, и от этого обстановка накаляется еще сильнее. Мне проще, когда человек выплескивает свою злость, прямо высказывает претензии, ругает. Вместо «нормальной» реакции, к которой я привыкла, живя с Глебом, – сейчас лишь тишина, что электризует воздух. И она пугает меня.
Помедлив, все же решаюсь посмотреть на Стаса исподлобья. Он перехватывает мой взгляд, будто почувствовав заранее, и протягивает руку к приборной панели. Одним движением открывает бардачок, и я сразу же обращаю внимание на выглядывающий оттуда рыжий хвостик.
— Ой, — виновато выдаю я и беру в руки потерянный телефон. — Так вот где я его забыла.
— Я ехал в клинику, чтобы вернуть тебе мобильный, — сообщает Стас невозмутимо, в очередной раз поражая меня столь внимательным отношением. — Но я не знал, что по дороге ты решишь убить нас обоих, — добавляет строже.
— Прости, я поступила глупо. Мне правда очень жаль, — всхлипываю я и спешу перевести тему. — Надеюсь, у тебя не было проблем из-за… кхм… этого? — киваю на свой телефон.
— Проблем?
Стас слегка поворачивает голову и прищуривается, непонимающе сканируя мое лицо.
— Ну, чужой телефон, явно женский, в машине женатого мужчины, — тяну я, заливаясь румянцем. — Извини. Не знаю, как так вышло. Выронила, наверное.
В этот момент перед глазами всплывает та самая злосчастная сережка. Чужой бабы. В нашей с Глебом машине. Невольно в моем сознании проводится параллель. И хотя я не сделала ничего предосудительного, мне почему-то становится не по себе.
— Нет, А-Лиса, у меня не было проблем, — равнодушно хмыкает Стас.
Складывается впечатление, что между ним и его женой вообще не существует такого понятия, как ревность. Наверное, именно так и должны выглядеть правильные отношения, построенные на доверии. О подобных я мечтала с Глебом, но он растоптал мою веру.
— Спасибо. За все, — только и могу выдавить из себя я.
— Куда тебя отвезти? — спрашивает Стас по-деловому и заводит джип, вновь оказываясь в роли таксиста не по своей воле. — Домой, как я понимаю, ты не хочешь?
Отрицательно качаю головой и веду пальцем по дисплею телефона. Собираюсь позвонить Лиле, но мобильный даже не думает реагировать. Батарея села, а номера подруги я наизусть не знаю. Я вообще с цифрами не дружу, истинный гуманитарий.
Стас, устав ждать моего решения, трогается с места и на средней скорости движется по трассе. В никуда. Лишь бы не преграждать дорогу остальным автомобилям. Настороженно поглядывает на меня, но не торопит.
— В отель, Стас, — наконец выдаю я, и он незамедлительно кивает. — Ближайший и… недорогой, — уточняю, смущенно пряча взгляд.
Я никогда не была транжирой, бездумно спускающей деньги мужа, но сейчас мне придется особенно сильно экономить. Со временем найду новое жилье. Где-нибудь на окраине. В том, что я никогда больше не вернусь к Глебу, – сомнений нет. Я могу простить что угодно, кроме лжи и предательства. И он прекрасно знал об этом, развлекаясь с другой женщиной. Тем более, в такой сложный момент, когда я положила все силы и здоровье на жертвенный алтарь ЭКО. Впрочем, это ведь я загорелась детками, не Глеб. В итоге потеряла все…
Щеки горят, кожу опять обжигают слезы. Я надеялась, что выплакала все, но нет. Стараюсь быстро смахнуть соленые капли с лица, чтобы не привлекать внимание Стаса, но он, кажется, замечает. Хмурится, однако не говорит мне ни слова.
Отворачиваюсь к окну, мысленно благодаря Стаса за то, что он терпеливо позволяет мне выплакаться.
В тишине, нарушаемой лишь моими слабыми всхлипами, мы преодолеваем остаток пути. Наконец, паркуемся возле шикарного многоэтажного здания со стеклянным подсвеченным фасадом. «Отель «Президент» – читаю серебристую надпись, выведенную строгим шрифтом.
Начинаю сомневаться, что найду себе здесь номер по карману. Это и есть в понимании Стаса «недорого»? Хотя с его запросами и стилем жизни… Все может быть.
Массирую ноющие виски и набираюсь смелости, чтобы возразить мужчине. Но он молниеносно оказывается возле моей двери, распахивает рывком и берет меня за руку. Не успеваю выдать ни звука, как Стас уже увлекает меня за собой в холл отеля.
Оказавшись внутри, щурюсь от яркого света и в то же время наслаждаюсь окутывающим теплом. Только сейчас понимаю, насколько замерзла. Я ведь промокла до нитки!
Осматриваюсь вокруг: многоуровневые зеркальные потолки, современные люстры и точечные светильники, квадратные колонны, мраморные полы, строгая мебель четких геометрических форм. Все здесь выглядит богато и… сурово. Под стать самому Стасу. И только я предстаю белой вороной, не вписывающейся в обстановку премиум-класса. Точнее, рыжей…
И пока я думаю о том, есть ли в этом роскошном отеле дешевые номера и какую сумму мне придется здесь оставить, Стас все решает за меня. Договаривается с администратором, уверенно, казалось бы, не глядя указывает в каталог и… оплачивает. Моргаю растерянно: это уже слишком! Представляю, как мы выглядим со стороны. И вызываем отнюдь не благопристойные мысли.
Краснею до корней волос и возмущенно выдыхаю:
— Стас, но…
— Пожалуйста, Алиса, тише и спокойнее, — проговаривает чуть слышно, но убедительно, при этом барабанит пальцами по стойке ресепшна. — Все нормально.
Слушаюсь лишь потому, что не хочу ставить его в неловкое положение. Закусываю губу, загоняю поглубже остатки гордости и независимости. Все это ни к чему сейчас. Стас знает, насколько я жалкая и беспомощная.
— Вы выбрали отличное место, чтобы переждать непогоду. Хорошего отдыха вам с супругой, — тоном английского аристократа произносит администратор и передает Стасу ключ-карту.
Вместо ответа тот чуть наклоняет голову набок и улыбается одним уголком губ. Не знаю, как у Стаса получается, но заметила, что для него это привычный жест.
Все мысли мигом улетучиваются, когда мужчина укладывает руку мне на талию и ведет к лифту. Зажимает кнопку вызова, и, пока мы ждем, когда створки распахнутся, я аккуратно убираю его ладонь. Слишком неоднозначная ситуация, чтобы воспринимать ее спокойно.
— Он решил, что мы женаты, — сипло шепчу я.
— Какая разница, что думают окружающие? Мы ведь знаем, что это не так, — невозмутимо пожимает плечами Стас, ничуть не теряясь. — Начнем спорить, оправдываться – вызовем больше подозрений и лишнее внимание. Людям свойственно фантазировать, особенно на такие щепетильные темы.
Начинаю нервничать, когда Стас заходит в лифт вместе со мной. Становится рядом, выбирает нужный этаж. Одно нажатие кнопки – и мы оказываемся вдвоем в замкнутом пространстве. Не выдержав, нервно откашливаюсь.
— Стас?
— Я провожу тебя до двери номера и сразу же уеду. Иначе ты опять натворишь что-нибудь или перепутаешь, — бросает он небрежно и ухмыляется. — Тебе не следует бояться меня, А-Лиса, — серьезно добавляет, поймав мой испуганный взгляд.
Стискиваю губы и устремляю глаза в пол. Успокаиваюсь, потому что… верю.
— Спасибо, Стас, — лепечу я, когда мы оказываемся у двери номера. — Я в-верну все…
Говорю, а у самой зубы стучат от сырости и холода. Потираю свои плечи руками, но становится только хуже. Мокрая одежда прилипла к телу, кожа под ней давно покрылась мурашками, и даже пальцы на ногах онемели в хлюпающих туфлях-лодочках.
— Ничего не нужно, А-Лиса, — с насмешкой произносит Стас. — Просто не вляпайся еще куда-нибудь.
Сжимаю губы от обиды, но не смею перечить. В его словах есть смысл. Устало опираюсь спиной о закрытую дверь и несмело выставляю ладонь, чтобы Стас отдал мне ключ-карту.
Он мой намек понимает, размышляет пару секунд, хмуря брови, но в итоге поступает по-своему. Приближается вплотную, протягивает руку и, не сводя с меня взгляда, сам проводит картой по замку.
Дверь щелкает и открывается внутрь, а я едва не теряю равновесие, но Стас аккуратно придерживает меня за талию.
— Ты можешь находиться здесь столько, сколько тебе нужно, — заявляет, когда мы заходим в коридор. — Все оплачено. Завтрак включен, все необходимое найдешь в номере. Если что, звони на ресепшн.
Скидываю противные туфли. Спешу избавиться от пальто, которое бесформенной тряпкой повисает на вешалке. Джинсы на мне выглядят не лучше: темные от воды, в разводах и пятнах. Досталось и блузке. Дождевые капли пробрались под ворот пальто, замочили ткань на спине и груди.
Тяжело вздыхаю и обхватываю себя руками, прикрываясь. Отступаю вглубь помещения. Стас быстро сканирует меня, задерживается на несчастной блузке, если можно так назвать облепивший тело прозрачный кусок ткани. Тут же отводит взгляд. Мельком осматривает обстановку номера и, кажется, остается удовлетворен.
— Пока, А-Лиса, — внезапно охрипшим голосом говорит мне.
Киваю, но не могу себя заставить попрощаться. Молча разворачиваюсь и на ватных ногах плетусь в гостиную. Остаюсь наедине со своими переживаниями, которые накатывают с новой силой, словно только и ждали этого момента.
Обреченно опускаюсь на диван прямо в мокрой одежде, ложусь на бок и сворачиваюсь клубком. Плевать на все. Хочется уснуть и больше не проснуться.
Входная дверь громко хлопает. Значит, Стас ушел. Не понимаю почему, но это добивает меня, вгоняя в истерику. Очередной приступ, наиболее разрушительный, поражает мой рассудок. Нащупываю декоративную подушку, утыкаюсь в нее лицом и реву, как сумасшедшая.
*
"Двойня для босса. Стерильные чувства". Любовные романы Вероники Лесневской