12 августа, 18:50 - 20:20.
Мы так редко задумываемся: как же здорово, что есть мы - и есть этот мир. Кто мы? Зачем мы?
Если вдруг задать себе этот странный вопрос: кто я? - то раза с третьего словно кончиками пальцев чиркнёшь по восхитительно золотому кипящему, необжигающему котлу, где у Вселенной - или Бога - варятся истины. Залезть в котёл нам, конечно, никто не даст, но даже одно это прикосновение к нему рождает эйфорию, словно мы вот-вот узнаем ответ.
А ведь хорошо, что не узнаем.
Кто я? Писатель, бегун, сотрудник библиотеки? Да. Мать, дочь, друг? Да. Часть общества, житель Земли, а значит, и часть Вселенной? Да...
Бежишь такая по стадиону: народу на поле, вокруг него, на трибунах, а потом - в парке по дороге домой, у вечерних магазинчиков и в твоём дворе - куча мала. Парень в жёлтой майке гоняет мяч. А вон тот - сморкается. А вот дедок на велике проехал. А вот мой отец лежит-болеет. А вот мой сын, который идёт рядом, делится боевым настроем на 11-й класс и ищет на небе Кассиопею