-Весьма соблазнительно думать, что за гробом что-то есть. Но объективная реальность говорит обратное: ни черта там нет. И чёрта, кстати, тоже, - произнес мой лечащий врач, пристально всматриваясь в меня.
19 января.
Эта история мне необходима. Этот рассказ нужен мне, чтобы помнить. Это нужно мне, чтобы разобраться в том, что происходит в этом проклятом месте.
Небо затягивалось свинцовыми тучами, которые шли настолько медленно, что казалось, они специально не хотят отсюда уходить. Выпив крепкий кофе, я трясущимися от прохлады этого морозного утра января руками, включил обогреватель.
Будто обоями, вся стена этого небольшого деревянного домика, была заклеена небольшими бумажками, на которых было написано кто я, сколько мне лет, где я работаю и что должен делать.
"Тебя зовут Максим, твой паспорт лежит в верхнем ящике стола" - красовалось на одной из бумажек.
"Ты работаешь в психоневрологическом диспансере уборщиком и время от времени вывозишь трупы на близлежащее кладбище и хоронишь их" - было написано на второй.
Я не помню ничего, что случилось после аварии в 2010 году. Я тогда ехал домой из командировки. К моему сожалению, я так и не доехал. В моей памяти остались только фары встречной машины. Все, что было дальше, я узнаю каждый день по бумажкам, которые мне посоветовал клеить на стены мой лечащий врач.
Меня привезли сюда, так как это была ближайшая больница. Вначале я и все в округе подумали, что я отделался очень легко. У меня была вывихнута только рука, но когда я, проснувшись следующим утром, не вспомнил, как здесь оказался, все поняли, что со мной случилось непоправимое.
Чем сложнее механизм, тем больше вероятность, что он сломается. Вот так и с нами. Обычный удар, авария, и все. Теперь я не помню, что случилось вчера, каждый день для меня как начало, а не продолжение. Хорошо, что мой врач решил мне помочь, дав работу в этой больнице и жилье неподалеку. Я подрабатываю уборщиком, и очень редко, когда случаются смерти, отвожу трупы на кладбище.
Одевшись потеплее, я вышел на улицу. Втянув в себя этот свежий морозный воздух января, я быстренько направился к машине.
-Я на работу, - сказал я охраннику, остановившись перед воротами.
-Да? А как меня зовут? - вдруг спросил он, ехидно улыбаясь.
Я быстро полез в карман за карточками, на которых были фотографии всех сотрудников больницы с их именами.
-Да все, проезжай, не задерживайся, - произнес охранник, открыв ворота.
С ужасным скрипом ворота отворились, и я заехал на территорию психоневрологического диспансера. Огороженные метровым забором здания больницы, казались достаточно мрачными и пугающими. Эти пятиэтажки хранили множество секретов, секретов нашего с вами разума, который может в любой момент сыграть злую шутку. Соседство с густым мрачным темным лесом и не менее мрачным кладбищем, придает этому месту еще более яркие ноты трагичности и обреченности, которые заседают прямо в душу, заставляя ощутить всю безысходность и однотипность серых дней, из которых складывается наша жизнь.
-Доброе утро, - произнес какой-то врач, выйдя мне навстречу, - Помните, о чем мы вчера говорили?
Я быстро полез за карточками и, найдя нужную, понял, что это как раз мой лечащий врач.
-Я вам рассказывал, что в том четвертом корпусе больницы нужно быть осторожным. Там лежат буйные пациенты, большинство из них, считают себя одержимыми. Но их вы не пугайтесь. Это психическое расстройство. Не накручивайте себя. Помните одно - весьма соблазнительно думать, что за гробом что-то есть. Но объективная реальность говорит обратное: ни черта там нет. И чёрта, кстати, тоже, - произнес мой лечащий врач, пристально всматриваясь в мои глаза.
-И да, не забудьте наши правила. Если вдруг кто умрет сегодня, то вы будете забирать трупы в черных пакетах. Все, как и раньше, тут нет ничего необычного, но в яму они должны попасть тоже в пакетах. Это необходимость. И не спрашивайте почему. Удачи.
Я шел по этим мрачным коридорам достаточно быстро, для меня вся эта обстановка всегда в новинку, хоть я и проработал здесь десять лет, судя по тому, что сейчас 2020й - решетки на окнах, минимум света, какие-то незнакомые люди, которые постоянно куда-то ходили и... звуки.
Я начал замедлять шаг, дабы расслышать, я думал, что мне показалось. Из-за одной двери, раздавалось еле слышное рычание. Остановившись, я присел напротив этой двери, как бы завязывая шнурки, попутно смотря в небольшое окошко с решеткой. У дальней стены, сидел какой-то человек. Он раскачивался из стороны в сторону, не упуская меня из виду, и тихонько рычал.
Резко встав, я продолжил идти на второй этаж. Мой рабочий день начался с уборки помещений. Знаете, это такое странное чувство, когда все больные тебя знают, а ты их нет, и это с учетом того, что ты здоров в отличие от них.
Я уже готов был уходить из пятой палаты, как вдруг одна девушка, схватила меня за руку и с силой дернула на себя. Я чуть не разлил ведро с водой, когда от неожиданности оказался на кровати, и хотел, уже было позвать санитаров, но то, что она сказала, заставило меня это не делать.
-Ты сейчас позовешь санитаров, и они вколют мне успокоительное, а потом ты заберешь очередной черный пакет и повезешь его на кладбище.
-Почему очередной? - вдруг спросил я, недоумевая, - Тут очень редко случаются смерти, может быть раз-два в месяц.
Эта девушка улыбнулась и взяла мою руку.
-Я не буду тебе ничего рассказывать душа моя, ты сам себе должен рассказать. Запомни меня.
-Максим, - вдруг раздалось откуда-то из коридора, - Максим, там на первом этаже мешок, увози его.
-Разрежь мешок, когда будешь кидать в яму, разрежь, - произнесла эта девушка.
В полном недоумении, я задумчиво пошел по коридорам больницы.
Раскапывая яму в этот морозный вечер, я никак не мог выкинуть из мыслей эту девушку. Что она хотела мне сказать? Зачем она мне сказала разрезать пакет? Сумасшедшая твою мать. Наверное.
Спустив труп на два метра вниз, я оглянулся по сторонам. В округе не было никого.
То, что было дальше, я сейчас записываю трясущейся рукой в своем доме, пока не забыл. Это очень важно, это... Я разрезал пакет.
Это просто невообразимо. Рот этого несчастного, что лежал в мешке, был растянут в одну сторону, глаза будто впали настолько, что теперь их практически не было видно, а лицо было искажено такой гримасой ужаса, что я чуть не потерял сознание. Выбравшись из могилы, я быстро стал закапывать ее, постоянно оглядываясь по сторонам.
Я все это забуду утром, но самое важное, завтра найти мне ее. Ту, которая находится в пятой палате.
20 января.
Я был в шоке, когда прочел то, что написал вчера. Может быть, я просто решил написать страшную историю? Может я действительно от нечего делать стал писать? Или нет? Пятая палата. Нужно проверить.
-Кто здесь та, которая вчера мне наговорила черт знает что? - спросил я, зайдя в эту обшарпанную, мрачную комнату с решетками на окнах.
-Молодец, - вдруг сказала девушка, сидящая сбоку, - начинай убираться, дабы никто из надзирателей не заметил ничего, а я пока тебе кое-что расскажу.
У меня есть некие проблемы, как и у всех здесь. У меня пограничное расстройство личности. Я уже давно нахожусь на лечении. В местной больнице лечилась у своего врача до поры до времени. Но потом... Мои родители нашли это место. Больница, в которой все по-другому. Больница, в которой лечат то, что неизлечимо. Правда, сказать, как они лечат, они не могут, вернее не хотят. Я совершила ошибку, согласившись сюда переехать. Их методы лечения - это убийство.
-Что ты несешь? - спросил я, выжимая тряпку.
-Сейчас, пройдись по всему второму этажу, а затем загляни на первый. Обрати внимание на пациентов, на каждого. Обращай внимание на все. И держи фотографию, сделаешь себе карточку. Меня зовут Алиса.
Девушка протянула мне свою фотографию, и отвернулась к стене.
Вымыв все палаты второго этажа, я очень внимательно присматривался к людям, находившимся в них. Кто-то казался вполне здоровым, кто-то имел небольшие отклонения, но это только мой беглый взгляд обывателя, черт знает, что у них там на уме и почему они тут.
Спустившись на первый этаж, я помыл весь коридор, останавливаясь у каждой палаты. Но дело в том, что внутрь я не мог зайти, так как мне не разрешали. Причина - особо буйные пациенты. И это - чистая правда. Один сидел в углу комнаты и рычал, другой бился о стену, третий кричал что есть мочи, четвертый стучал в железную дверь, пытаясь выбраться наружу.
-Максим, - вдруг раздалось позади, - Сегодня два трупа у нас, в холодильнике лежат, нужно отвезти похоронить.
-Два? - произнес я, делая вид, что удивлен, - Так много.
-Это нормально друг, - сказал мне врач, - У нас месяц не было погибших, два за четыре недели - это норма.
Я стоял как вкопанный. Я же вчера закапывал одного.
-Все в порядке? - спросил меня врач. Ответив, что все нормально, я пошел за мешками.
Стоя на кладбище перед двумя разрытыми ямами, я пытался понять, что происходит. Зачем мне врут? Завтра мне нужно найти Алису.
21 января.
-Алиса, - произнес я, зайдя в пятую палату, держа в руке карточку с ее именем и фотографией, - Мне нужно продолжение истории.
-С этим трудно, - произнесла девушка, присев на кровать, - Ты мне не поверишь, тебе придется что-то сделать, чтобы остаться тут на ночь.
-Я даже себе не верю, но ты расскажи, - произнес я, вытирая пыль с тумбочки и украдкой посматривая на камеру.
-Все, кто находится на втором этаже, это пациенты различных психиатрических лечебниц, которых перевели сюда родственники, в надежде, что они излечатся от своего недуга. Это шизофрения, различные синдромы и тому подобное. Ну а пациенты первого этажа... Ты их видел сам. Это люди, но не совсем.
-В смысле? - перебил я.
Алиса на секунду замолчала, всматриваясь мне в глаза.
-Одержимые...
Повисла тишина. По коже пробежались мурашки.
-Какие к черту одержимые? - хотел спросить я, но громкий крик из коридора, заставил меня задать более важный в этот момент вопрос.
-Максим, - кричал какой-то, видимо врач, - Как уберешься, забирай из холодильника труп, первый так сказать в этом месяце.
-Методы лечения, какие методы? - спрашивал я у Алисы.
-Ты хоронишь их в мешках, в безымянных могилах, потому что врачи не хотят, чтобы кто-то знал, сколько трупов здесь. Тебе нужно остаться здесь любым способом, ты должен это видеть. У нас, вернее у меня осталось немного времени, в любой день меня могут увести в комнату, из которой не возвращаются.
Одержимость демонами на самом деле существует. Есть множество противников этого утверждения, но, к сожалению этих противников, нет сейчас в этой больнице, чтобы это все увидеть.
Суть крайне проста. Когда демон вселяется в человека, он в тот же миг подчиняет разум, затмевает сознание и теперь, это его тело. Нужно оно демону не для того, чтобы поглотить душу, сознание или нечто подобное, демону необходимо просто быть незамеченным среди нас. Но вот в какой-то момент может произойти ошибка. Сознание, может не подчиниться.
В такой момент происходит нечто страшное - демон, будучи не в своей среде обитания, не может теперь ни подчинить полностью человека, ни выйти из него самостоятельно, и ему требуется помощь. Твои врачи ищут таких. Все они на первом этаже этой проклятой больницы. Ты ведь уже обратил внимание на их поведение?
Эти надзиратели помогают этим, переселится в другое тело, более подходящее. Ты же умный мальчик, наверное, догадываешься уже, кто выступает в роли новых тел. Правильно, пациенты второго этажа.
Все, кто здесь находятся - это обычные люди с необычными расстройствами психики. Кто-то обратился сюда сам, кого-то, привезли родственники. Все это для того, чтобы вылечиться. И тут есть проблема. Серьезная.
Дело в том, что ходят слухи, что тут от этих расстройств действительно лечат. Происходит это так. Берется "пациент" с первого этажа, берется еще один со второго. Врачи переселяют демона в новое тело, и все. Старый сосуд отправляется в черном мешке на кладбище, а бывший человек вдруг исцеляется от шизофрении, пару недель общается с очень счастливыми родственниками, чтобы не было никаких подозрений, а потом уходит и пропадает среди нас. Потому что это уже не человек.
Алиса расстегнула кофту и показала кое-что. На ее плече был выцарапан ножом какой-то символ, который я в жизни не видел.
-Это то, что помогает переселиться без труда. Он есть у каждого больного на этом этаже.
Со шваброй и тряпкой, я пошел по коридору больницы. То, что мне рассказали, было безумием, хотя чему удивляться, это место и есть безумие.
-Ты с ней поосторожнее, - донеслось из комнаты охраны, - Я вижу, вы подружились. Она часто рассказывает свои сказки пациентам. Про одержимость, духов, призраков. Девчонка хорошая, красивая, но, к сожалению сумасшедшая.
22 января.
Я не знаю, что мне делать. Я запутался в своих мыслях, в ее безумии. Как же тяжело жить без памяти. Она сумасшедшая, она сама в этом призналась. Пограничное расстройство. Но... Не знаю.
-Охранник обычно всегда уходит помогать врачам, - произнесла Алиса, что-то выводя на смятом листке бумаги, - Тебе необходимо просто спрятаться. Они тебя, скорее всего потом заметят, поэтому перепиши историю и отправь ее по этому адресу, что я написала тебе на бумажке. Это важно. Отправь его, не забудь. В письмо приложи мою фотографию, а затем найди меня.
-А дальше? - спросил я.
-Сам догадаешься, - ответила Алиса.
23 января.
Я весь в сомнениях. Моя история кажется крайне неправдивой, будто я ее сочинил сам, но Алиса... Может быть, я просто играю в ее игру? В игру сумасшедшего? Какие одержимые, какие трупы. Но, есть кое-что необъяснимое. Есть куча трупов с искореженными лицами, есть какие-то непонятные метки на пациентах... Или этого не было, ведь всю эту историю я знаю только по своим записям. И я решил проверить.
Эту тишину тихого зимнего вечера, который я проводил в уборной, прервал громкий крик на всю больницу, который был похож на рычание дикого зверя, загнанного в клетку. Я понял, что этот звук идет с первого этажа.
-Леха, - донеслось снизу, - А ну бегом сюда.
Охранник выбежал из своей комнаты и помчался на первый этаж, тем самым дав мне возможность увидеть то, что я не хотел. На камере видеонаблюдения, я видел шесть человек, три из которых были врачами, один охранник, и два пациента.
Они усадили в кресло одного из пациентов и привязали его, пока второй стоял в конце комнаты и издавал странные звуки. Он рычал. Экран начал рябить, и разглядеть, было уже непросто. Полосы, бегущие по монитору, мешали сконцентрироваться на происходящем.
Непривязанный пациент, которого врачи вообще не трогали, а просто смотрели на него, встал на колени и поднял руки к своему лицу, которое исказилось непонятно как ужасной мерзкой гримасой. Взявшись одной за подбородок, а второй за основание черепа, он резко дернул руками...
Я услышал хруст, который пробрал меня до костей, я будто на себе ощутил, как ломается его шея. Он свалился, а второй между тем начал смеяться.
-Все получилось? - спросили врачи у него.
Он кивнул в ответ, и они его развязали.
Спохватившись, я быстро покинул комнату и стал метаться по коридору в поисках места, где можно спрятаться.
-Иди сюда, - вдруг послышалось из палаты номер 5.
-Сейчас, ты постараешься спрятаться, затем поможешь мне выбраться отсюда, но перед этим сделай то, что должен. И самое важное - не усни.
Всю ночь я провел в уборной. Каждая минута, казалась пыткой. Каждый шорох, каждый звук, заставлял вздрагивать.
Утром, я взял ведро и тряпку и начал убираться в коридоре, будто ни в чем не бывало. Уже, будучи на первом этаже, я увидел на себе взгляд врача, который был явно удивлен моим присутствием здесь.
-Стой - произнес он.
Я остановился и приготовился бежать. Ко мне подошел этот врач и взглянул на меня очень пристально.
-Я тебя сегодня не видел на входе, как ты вошел?
Что-то невнятно объяснив, я сказал, что меня вызывал мой лечащий врач, и вышел из больницы. Сев в машину, я направился домой, писать продолжение истории.
24 января.
Я вот все это прочитал, и даже не знаю, что теперь и думать. Каким образом все это могло произойти? Нужно встретиться с Алисой.
Зайдя в палату номер 5, я вдруг понял, что случилось что-то не то.
-Где Алиса? - спросил я у какого-то пациента, который сидел у окна.
-Ее вчера вечером перевели, - ответил мне незнакомый голос позади.
Я повернулся и начал перебирать в руках карточки. Передо мной стоял мой лечащий врач.
-Максим, - произнес он, присаживаясь напротив меня в своем кабинете, - В который раз ты попадаешь в такую ситуацию. Я так понимаю, ты все записывал, втайне от своего врача? Но я не обижаюсь, я тебя понимаю. Сложно жить с таким недугом. А тут красивая девушка, которой нужно помочь. Знаешь, да даже я бы не отказался. Но...
Те люди, с которыми ты работаешь, они больны. У них много галлюцинаций, они могут выдумать все что угодно. Эта твоя Алиса, она тебя использует. Она знает о твоем недуге, она все продумала. Ты уверен в том, что все, что ты написал - реальная история? Наверное, нет. Потому что ты не можешь быть в этом уверен. Все, что ты написал, это ее история. Ты не можешь с уверенностью сказать, что ты все это видел своими глазами. Она тебе все это надиктовала, она. Ты не видел как это там... Переселения. Пойми, весьма соблазнительно думать, что за гробом что-то есть. Но объективная реальность говорит обратное: ни черта там нет. И чёрта, кстати, тоже.
Если ты так беспокоишься, то скажу тебя однозначно. Алиса в порядке. Ее перевели обратно в ту больницу, откуда она сюда приехала. Родители так захотели.
Давай так. Вот тебе тетрадь. Будешь в нее писать все, что произойдет с завтрашнего дня. Так ты будешь уверен, что все хорошо. А сейчас ты мне скажешь, где тот рассказ, что ты написал и иди спать, у тебя сегодня выходной.
-На тумбочке в доме, - ответил я, немного поникшим голосом.
-Хорошо. Поехали к тебе, я от греха подальше его заберу.
И он забрал. Мы приехали ко мне, врач бережно взял мою тетрадь в руки, еще раз выразил обеспокоенность моим здоровьем и уехал. Но я...
Я решил сделать то, что когда-то подсказала мне Алиса. Я переписал историю, дописал ее, и сейчас отправлю по тому адресу, что когда-то назвала мне Алиса. Потому что не совсем верю своему врачу. Хотя и к себе у меня доверия нет. Я не знаю, кто здесь врет. Я просто сделаю, что должен был.
25 января.
Это мой первый дневник. Так мне посоветовал мой лечащий врач. Не знаю, что из этого выйдет, я пишу в первый раз что-то подобное. Но, почему бы нет.
30 января.
Писать особо не о чем, продолжаю работать в больнице, сегодня вот повздорил с охранником.
7 февраля.
Сегодня мне пришло одно письмо. От меня. Там фотография какой-то девушки и странная история, которая будто написана от моего имени. Письмо кстати пришло обратно, потому что я или якобы я, отправил его на несуществующий адрес.
Я нашел эту девушку в социальной сети. Я с ней поздоровался и стал намекать, кто я такой. Задал разные вопросы. Оказалось, что она меня не знает. Видимо я выдумал эту историю, но как меня угораздило отправить ее письмом на несуществующий адрес и еще запихать туда фотографию незнакомки?
Знаете, я думаю, лучше на всякий случай вырву этот лист бумаги и спрячу. Ведь вдруг Алиса, которую я когда-то знал, действительно существовала, и я когда-то был с нею знаком? Ведь вдруг она специально дала несуществующий адрес, чтобы письмо вернулось? Ведь вдруг в моей больнице твориться что-то нехорошее? А почему в моем новом дневнике есть промежутки в датах? А что если мой лечащий врач, сжигает те листы, в которых есть что-то необычное? Или может быть я просто себе надумал это все? Не знаю...