Читать стихи – одно,
А вот писать их – мука,
Не заглянув на дно
Не выхватишь и звука.
Как постоянный труд
Души до иступленья,
Стихи к тебе идут,
Как явное прозренье.
Вращаясь где-то там
В глубинах подсознанья,
Они приходят к нам
На первое свиданье.
А руки тут, как тут,
И мысли - стройным рядом,
Одни листок берут,
Другие – лепят взглядом.
Куда уйти от них
Пусть лень - сестра родная,
Но коль приходит стих,
Здесь жизнь совсем иная.
Ты забываешь всё,
Ты мечешься игриво,
Нутро cвоё трясёшь
Пегасовою гривой.
Ты вдруг совсем другой,
Какой тебе не снился,
Ты выгнулся дугой,
Ты вдруг преобразился.
Всё кажется тебе
Подвластным и покорным,
Не веришь ни судьбе,
Ни предсказаньям вздорным.
Ты, в общем, на коне,
Летящем прямо в небо.
Ты есть - как будто вне,
А вот внутри-то не был.
Богословский Николай Дмитриевич, 23 января 1995 г.